Whiplash

WHIPLASH EM BUSCA DA PERFEIÇÃO

Desculpe. Desculpe.

Não. Fique.

Qual o seu nome?

Andrew Neiman, senhor.

Em que ano está?

Sou do primeiro ano.

Sabe quem eu sou?

Sim, senhor.

E sabe que eu procuro músicos.

Sim, senhor.

Então, por que parou de tocar?

Eu pedi que voltasse a tocar?

- Desculpe. Eu... - Perguntei por que parou...

e sua resposta foi virar um macaco a corda.

- Achei... - Mostre seus rudimentos.

Sim, senhor.

Swing em tempo dobrado.

Não, em tempo dobrado.

Dobre.

Mais rápido.

Mais rápido!

Opa.

Esqueci minha jaqueta.

CONSERVATÓRIO DE MÚSICA SHAFFER - SEMESTRE DE OUTONO

- Sem bala de peixinho? - Hoje, não.

Obrigado.

Tudo bem?

Sei lá. Ele me viu tocar hoje.

E?

Você ainda tem muitas opções.

O que quer dizer?

- Outras opções? - Só que...

A vida é assim.

Escute, na minha idade, a gente tem outra perspectiva.

Não quero outra perspectiva.

Desculpe.

Tudo bem.

Não quero as Raisinets.

Por que não falou?

Eu só como a cobertura.

Eu não entendo você.

Tchau. Até mais.

Meu mano, Ry! Cacete!

E aí, cara?

- Faz um tempão. - Peguei uma gata!

Estava de doer o Neiman na batera.

Qual é, cara?

- O quê? - Ele é bom.

Você que sabe. Bom te ver.

Aí, está bonito.

- E aí, bro? - Oi, Ry.

- Fim de semana legal? - Ótimo.

Foi divertido.

Legal.

Não esquenta com o Greg.

- É um babaca. - Eu não ligo.

Bom dia, pessoal.

Bom dia, pessoal.

- Bom dia! - Muito bem. Toquem...

"Billy Zane" do começo, sim?

Sim?

- Que tal? Bom? - Beleza.

Um, dois, três...

Esperem. Parem.

Certo. Vamos ouvir as madeiras?

Ei, Ry.

Atenção.

Acentos...

- Hoje não. - Força no grave e mais doçura.

Ao menos, não pagou mico como aquele cara.

- Foi patético. - Não é?

Curto!

Muito bem.

Basta. O primeiro baterista de volta, por favor.

Músicos titulares, vamos lá.

Cara, o que você anda praticando?

Posso?

Bonito.

Trompete, compassos sete e oito.

Três, quatro.

Três, quatro.

Muito bem.

Trombone, compasso 24. A segunda colcheia do segundo tempo.

Talvez não.

Tenor, comece a anacruse do compasso 11.

Três, quatro.

Mesmo ponto. Três, quatro.

Obrigado, está bem.

Você, primeiro sax. Vejamos se é pela sua beleza.

Três, quatro.

É! É por isso.

Bateria.

Vamos ouvir um swing em tempo dobrado.

O de trás?

A mesma coisa.

Contrabaixo, cinco compassos de "Donna Lee".

Está bem.

O baterista, comigo.

Obrigado, Joe.

Não, não. O outro baterista.

Sala B-16 amanhã de manhã, às 6 h. Não se atrase.

Então, pessoal. Do começo.

E um, dois, três...

Tudo bem?

- Tudo. E você? - Bem, obrigada.

Que bom.

- O de sempre? - Não.

Olhe, eu nem sei como...

Eu te vejo sempre aqui e te acho linda.

Gostaria de sair comigo...

algum dia?

Por favor, vá embora.

- Meu Deus. Foi mal. - Saia, por favor.

- Desculpe. - Estou só te zoando.

- Estou te zoando. - O quê?

Ai, meu Deus.

Desculpa.

Foi maldade.

Desculpa. Não quis te magoar.

- Qual seu nome? - Beleza.

Meu nome é Andrew.

Andrew.

- Eu sou a Nicole. - Muito prazer.

O prazer é meu.

- Então, quer sair comigo? - Eu adoraria.

- Aonde quer ir? - Pizza.

Pizza?

Eu gosto de pizza.

Conheço uma pizzaria ótima.

Legal. Então...

Eu saio às 19 h na segunda-feira.

- Quer me encontrar aqui? - Está bem.

Fechado.

Ótimo.

Está bem. Às 19 h?

- Aqui. - Às 19 h.

Segunda-feira. Andrew.

Falou.

Merda.

Ela é dançarina de cabaré.

Podia ser atriz pornô, mas não quis.

- E isso é melhor? - Um pouco.

- Tem mais classe. - Eu encaro.

Odeio isso. Depois tem...

Todos os amigos e...

A garota tinha fetiche por pé, sei lá.

- Como foi? - Bem.

Você conseguiu?

É isso aí, cara.

Está de sacanagem!

É sério.

É o novo suplente?

- Sou. Andrew Neiman. - Afine em Si bemol.

- Vire minhas páginas no ensaio. - Claro.

Com licença. Pode tocar um Si bemol?

Valeu.

Desculpe. Pode... Mais uma vez?

É uma ótima batera. Eu toco os pratos novos agora.

Façam ela gozar!

Temos um adolescente hoje, pessoal.

Neiman.

Dezenove anos. Ele não é fofo?

Então, turma. "Whiplash".

Página!

Página!

Barker, não é o pau do seu bofe. Não goze adiantado.

Compasso 93.

Cinco, seis e...

Parem.

Ora, isso me Irrita demais.

Um músico está desafinando aqui.

Antes que eu continue, esse músico poderia se identificar?

Não?

Vai ver entrou uma mosca no meu ouvido.

Cento e quinze.

Cinco, seis e...

Não são meus ouvidos. Definitivamente, tem um músico desafinando.

Seja quem for, é a sua última chance.

E já era.

Então, ou você está desafinando de propósito...

e sabotando a minha banda...

ou não sabe que está desafinando...

O que eu receio que seja ainda pior.

Madeiras.

Cinco, seis e...

Metais.

Cinco, seis e...

Ele está aqui.

Diga que não é você, Hortelino.

Está tudo bem. Toque.

Acha que está desafinado?

Não tem nenhum chocolate aí embaixo, cacete. O que está olhando?

Olhe para cá. Para mim.

Você acha que está desafinando?

Sim.

Então, por que não falou, cacete?

Eu o aturei demais, Metz, seu gordo.

Você não nos custará a vitória por pensar num McLanche Feliz e não no tom.

Jackson, parabéns. É o quarto trombone.