Mickey 17

Ah.

Au.

Wie hab ich das überlebt?

Ach, das war 'n höllischer Sturz.

Oh Shit, meine Funke ist hin.

Ach, der Thermoanzug ist auch hin.

Wär ich doch in der Mitte geteilt und auf halben Weg runter gestorben,

anstatt langsam zum Fleisch am Stiel zu werden.

Timo?

Timo!

Timo, ich bin hier unten!

Timo!

Mickey?

T... Timo!

Ich bin hier unten! - Mickey!

Whoa.

Du bist noch nicht tot?

Nein! - Warte.

Au.

Japp!

Hu!

Oh Shit.

Dein Flammenwerfer geht ja noch.

Nicht der kleinste Kratzer.

Gut, dass ich runtergekommen bin. Die Waffenjungs werden froh sein.

Ich geb den zurück, okay? - Lass ihn doch hier.

Du bist nicht sauer, dass ich bloß den rette?

Ich mein, sieht nicht wirklich gut für dich aus. Oder?

Außerdem: Das Seil reicht nicht so weit.

Ah.

Ja, na ja.

Ist schon gut.

Du solltest kein Risiko eingehen.

Ja, genau meine Rede.

Morgen wirst du eh wieder frisch ausgedruckt.

Ja.

Hey, Mickey.

Ja?

Wie fühlt Sterben sich an?

Du bist es sicher schon gewöhnt. Trotzdem.

Ach.

Das wievielte Mal ist das?

Bist du Mickey 16?

17!

Idiot.

18, nach diesem Mal. - Tja.

War nett mit dir. Hab 'nen schönen Tod.

Wir sehen uns morgen.

Na toll.

Hm, warum nicht.

Oh! Das ist ... 'n ziemlich großer.

Hoffentlich bin ich in einem Happs weg.

Das wird besser sein, als langsam zu erfrieren.

Denk ich mal.

Vielleicht auch nicht.

Jedes Mal, wenn ich starb, druckten sie mich einfach wieder aus.

Meine Daten werden gespeichert und ich bekomm einen neuen Körper.

Die machen diese regulären Uploads von meinem Gedächtnis

und meinen Persönlichkeitsmerkmalen,

und reimplantieren sie in mein Gehirn.

Das ist 'ne irre Technologie, Mann.

Sagen wir einfach, es ist entwickelt.

Hochentwickelt.

Ja!

Oh.

Kommt schon, kommt schon!

Wartet! Wartet doch mal kurz!

Und jetzt ruhig bleiben. Entspann dich. Atme. So, atme durch.

Ja!

Das ganze Body-Print- und Gedächtnis-Transplantations-Ding war,

um ehrlich zu sein, so weit seiner Zeit voraus, dass es ...

Es führte zu vielen ethnischen Konflikten und religiösem Bla-Bla-Bla,

dass es letztlich auf der Erde verboten wurde.

Und jetzt ist es nur im All erlaubt, bei Expendables, wie mir.

Sobald wir die Atmosphäre verließen,

musste ich mir auf dem Weg hierher den Arsch aufreißen.

Man gab mir eine Mission nach der anderen.

Äh ... Technik, was ist los?

Das Extra-Kabel ist schon vorhanden.

Ähm ... Die Sache ist, Mickey ...

Hey, Medi-Team, wollt ihr's ihm sagen?

Mir was sagen? - Hi, Mickey. Wie geht's dir?

Ist dir irgendwie schwindelig, übel oder schwummrig?

Ich glaub, ich fühl mich ein bisschen schwummrig.

Das wird noch schlimmer. Ein nettes Fieber kommt auch dazu.

Die Wahrheit ist, du bist unfassbaren Strahlungsmengen ausgesetzt.

Deswegen haben wir dich da rausgeschickt.

Okay. - Beschreib bitte genau deine Symptome.

Ich geh jetzt ein paar Dinge von unserer Checkliste der kosmischen Strahlung durch.

"Wann fängt deine Haut an zu verbrennen?

Wie lange dauert es, bis du erblindest?

Und wie lange, bis du stirbst?"

Das ist der eigentliche Knackpunkt, auf den wir abzielen.

Ich hab ein Mal in Bio, in der vierten Klasse,

einen Laborfrosch mies behandelt.

Ich tipp mal, das ist jetzt die Strafe dafür.

Zieh den Handschuh aus, damit ich sehe, was unter deinem Raumanzug passiert.

Oh, oh! Wow.

Habt ihr das gesehen?

Guten Morgen. - Guten Morgen.

Viel trinken, Mickey. Du fühlst dich gleich extrem ausgetrocknet.

Arkady, die Dosis war zu hoch.

Na und, in zehn Minuten ist er tot. Konzentrier dich auf die Blutproben.

Er wird aus Augen, Nase, Mund, Ohren und Rektum bluten.

Nimm auf jeden Fall separate Proben aus jedem Loch. Okay?

Und lass den Memory-Upload parallel laufen.

Dieser Mickey ist besonders.

Von allen Mickeys hast du die kürzeste Lebensdauer.

Hab schon gehört. Zehn Minuten.

Hier die gute Nachricht:

Es werden eher 15. Viel besser, oder nicht?

Mit 'ner Lebensversicherung wär ich jetzt stinkreich.

Aber, irgendwie logisch, sind Expendables nicht versicherbar.

Es gibt keine Berufsgenossenschaft, keine Gewerkschaft, keine Rente.

Ich wär nicht überrascht, wenn ihr jetzt denkt:

"Und warum hast du dir das dann angetan?"

Tja, das kam dadurch, weil mir ein Freund gesagt hatte,

dass Macarons sich eines Tages besser verkaufen würden als Burger.

Und weil ich diesem beschissenen Freund vertraut hatte

und einen fetten Kredit von einem netten Herrn bekam,

um einen Macaron-Laden aufzumachen. - Shit.

Au!

Oh, Scheiße.

Ist gut, ist gut. Immer ruhig.

Ich weiß, dass ihr noch vier Wochen habt. Betrachtet das Ganze als Spritztour.

Ihr sollt nur wissen, was passiert, wenn ihr in Verzug geratet.

Wie praktisch, dass ihr zwei ja genug Zeit habt,

jetzt, wo euer Macaron-Laden pleite gegangen ist.

Das ist ja 'ne Hammershow, die ihr mir bietet.

Die Message ist klar. Ich versteh schon. Das Geld ist im Verzug, aber es kommt.

Darius Blank: Den Namen hätt ich am liebsten nie gehört.

Mr. Blank geht es nicht so sehr ums Geld.

Er hat mehr als genug.

Dieses Gebäude ist eines seiner vielen Vermögensanlagen.

Mit anzusehen, wie säumige Schuldner enden, das Auskosten aller Details,

bereitet ihm wahre Freude.

Die Message ist klar. Ihr könnt jetzt aufhören.

Hab verstanden, schon klar. Zwei Wochen, länger dauert's nicht.

Und da kommt noch mehr rein. Es kommt mehr Geld rein ...

Diesen Gentleman haben wir vor vier Tagen in Ulan-Bator gekriegt.

Sieht nicht billig aus.

Ihr könnt sicher sein: Verpasst jemand seine Deadline,

wird er gejagt bis ans Ende der Welt.

Wir beschlossen, uns aus dem Staub zu machen.

Nichts hatte richtig funktioniert,

ich hatte keine Familie, die mich brauchte.

Ich wollte zur Kolonial-Expedition, aber 'ne Million anderer hatten dieselbe Idee.

Offenbar liefen alle auf dem Planeten vor irgendwas weg.

Die hatten wohl alle Geldprobleme.

Jedenfalls mussten wir auf dieses Raumschiff,

weil's das letzte für die Saison war.

Ströme von Menschen auf der Flucht von der Erde.

Gegner der Migration reden gegen eine massive Wand an,

wenn sie die Erde bewahren wollen,

statt durch die Umsiedlung auf andere Planeten Leben zu gefährden.

Es wirkt, als seien diese glühenden Bewerber hier längst schon tief im All.

Diese Expedition wird angeführt vom Ex- Kongressabgeordneten Kenneth Marshall,

der seine letzten beiden Wahlen verloren hatte.

Will dieser gescheiterte Politiker nun ein Königreich jenseits der Sterne aufbauen?

Verhalfen ihm seine fanatischen Anhänger zu der großzügigen Spende

von einer gewissen religiösen Organisation und Firmenholding?

So viele unbeantwortete Fragen. Reden wir mit den Menschen.

Entschuldigung, sind Sie Kenneth-Marshall-Anhänger?

Ich bin's. Aber so was von.

Ich steh voll hinter ihm. Praktisch der "One and Only".

Sind Sie von Marshalls Sender? - Ich ...

Das gibt's nicht! Sieht Marshall das jetzt live? Oh Mann!

Sie müssen mich nehmen. Bitte, nehmen Sie mich.

Sie brauchen gesunde Leute für die Expedition ...

Ladys und Gentlemen, es herrscht ein milder Sandsturm.

Einlass jetzt nur am Gate 3.

Heruntergesetzte Schutzbrillen und Masken gibt es im Shop.

Dazu fünf Prozent Rabatt für Nutzer von Marshall Pay.

Die anderen Expeditionen wollten mich nicht, aber die irren sich.

Ich reparier Klos, back Lebkuchen ...

Nehmen Sie mich mit. - Bringen Sie uns zum reinen Stern!

Nehmen Sie mich mit!

"Expendable."

Sie bewerben sich als Expendable?

Ernsthaft?

Haben Sie den Antrag gelesen?

Äh ... Ja.

Ich hätte alles lesen sollen. Aber ich hatte nicht so richtig 'ne Wahl.

Ich hab keine Zeugnisse oder Empfehlungsschreiben.

Eigentlich hab ich null Fähigkeiten.

Dann fand ich heraus, dass Timo sich schon 'nen Posten gesichert hatte:

als Flitterpilot.

Dabei hatte er seinen Lernführerschein erst wenige Wochen zuvor bekommen.

Keine Ahnung, wie er das hinbekommen hat,

aber hey, das muss man ihm lassen.

'tschuldigung, bitte.

S... Sind hier irgendwie Bauarbeiten im Gange?

Sorry, was?

Hören Sie etwa nicht so 'ne ...

so 'ne Kettensäge?

Äh ... Nein.

Ich wollte da nur noch weg.

Irgendwohin, wo mich das Geräusch nicht mehr verfolgen würde.

Weit raus ins All.

Sie kennen den ganzen Papierkram? - Ja.