Patton

Sen-tido.

Sentados.

Agora, quero que lembrem...

que safado nenhum ganhou uma guerra...

morrendo por seu país.

Ele ganhou...

fazendo outro safado imbecil morrer pelo dele.

Homens...

essa história que ouviram sobre a América não querer lutar...

querer ficar de fora da guerra...

é pura conversa fiada.

Os americanos...

tradicionalmente adoram lutar.

Todos os americanos de verdade adoram o clamor da batalha.

Quando vocês eram garotos...

admiravam o campeão da bola de gude...

o corredor mais rápido, os melhores jogadores, os pugilistas mais durões.

Os americanos adoram um vencedor...

e não suportam um perdedor.

Os americanos sempre jogam para ganhar.

Um homem que perde e ri não vale um caracol.

É por isso que os americanos nunca perderam nem perderão uma guerra...

porque a mera idéia da derrota...

é odiosa para os americanos.

Agora...

um exército é um time.

Ele vive, come, dorme e luta como um time.

Essa conversa de individualidade é conversa mole.

O safado amarelo que escreveu sobre individualidade...

para o Saturday Evening Post...

sabe tanto sobre uma batalha para valer quanto sabe sobre uma trepada.

Pois nós temos a melhor comida e o melhor equipamento...

o melhor moral...

e os melhores homens do mundo.

Vocês sabem...

por Deus, eu chego a ter dó dos infelizes que vamos enfrentar.

Por Deus que tenho.

Não vamos só atirar nos infelizes...

vamos arrancar as tripas deles...

e usá-las para lubrificar as esteiras dos nossos tanques.

Vamos assassinar os hunos filhos da puta aos bandos.

Agora...

alguns entre vocês...

sei que estão imaginando...

se vão ou não se acovardar sob fogo. Não se preocupem.

Posso lhes garantir...

que todos cumprirão o dever.

Os nazistas...

são o inimigo.

Caiam em cima deles.

Derramem-lhes o sangue. Alvejem-nos na barriga.

Quando enfiarem a mão...

em uma posta de sangue...

que momentos antes era o rosto do seu melhor amigo...

saberão o que fazer.

Algo mais para se lembrarem.

Não quero mensagens dizendo que estamos "mantendo a posição".

Não estamos "mantendo" nada. Que os hunos mantenham.

Nós avançamos sempre. Não nos interessa manter coisa alguma...

exceto o inimigo longe.

Vamos mantê-lo seguro pelo nariz e chutar-lhe a bunda.

Vamos chutá-lo para valer o tempo todo...

e vamos passar por ele como faca quente na manteiga.

Agora...

tem uma coisa...

que vocês poderão dizer quando voltarem para casa.

E podem agradecer a Deus.

Em 30 anos, quando estiverem sentados ao pé do fogo...

com seu neto no colo...

e ele perguntar:

"O que o senhor fez na II Grande Guerra?"

Não terão de dizer:

"Bom...

eu limpei merda na Louisiana."

Tudo bem, seus filhos da puta...

sabem o que eu acho.

Eu terei orgulho...

de comandar vocês em qualquer batalha...

em qualquer parte.

É só.

PASSE KASSERINE TUNÍSIA, 1943

Os árabes precisam de comida e roupas.

Eles saqueiam nossos mortos antes que possamos enterrá-los.

Parece que os relatórios eram bem exatos.

Sessenta e um veículos blindados, 45 toneladas de munição...

vinte e cinco canhões de 40mm, três 105 auto-impulsionados.

Sem contar morteiros, metralhadoras, fuzis...

pistolas, telescópios, fivelas de cinto, meias de soldado.

Mil e oitocentos homens.

RABAT, MARROCOS

Nosso povo o saúda, general...

por seu brilhante desembarque anfíbio no continente africano...

e por sua esclarecida administração de nosso país.

Foi um prazer estar aqui, Excelência.

Naturalmente, preferia estar na Tunísia, combatendo os alemães.

"Os leões, em seus covis, tremem quando ele chega."

Eu agradeço, Excelência.

Magnífico.

Gostaria que nossos soldados fossem tão bons.

Diga-me, general, o que acha do Marrocos?

Eu adoro, Excelência.

É uma mistura da Bíblia com Hollywood.

-Esses homens lutam em Kasserine? -Sim, senhor.

Os americanos tomaram uma sova daquelas...

da primeira vez que enfrentaram os alemães...

Contra Rommel, precisamos do melhor condutor de tanque que temos.

Alguém firme o bastante para organizar esse contingente.

-Patton? -Possivelmente.

Deus nos acuda.

2º EXÉRCITO QUARTEL-GENERAL

Tenente...

onde está o oficial do dia?

-Disse que atrasou o barbear. -Por que ele não está no posto?

Acho que precisava se barbear.

Um novo oficial comandante deve chegar hoje.

Quem está me chutando a bunda?

Ah, desculpe, senhor.

-O que faz aqui embaixo? -Estou tentando dormir, senhor.

Volte lá para baixo, filho.

É o único safado aqui que sabe o que está fazendo.

Sim, senhor.

-Brad, como você vai? -Bem, George. Bom lhe ver.

Tivemos a impressão de que só ia chegar às 9h.

Sim, deu para perceber.

Conhece meu rapaz, Dick Jenson.

Brad, diga-me.

-O que faz aqui? -Ike queria um relatório de Kasserine.

Enquanto isso, tenho de ficar aqui como observador...

mas respondo diretamente a Ike.

Está espionando.

Ligue-me com a base do General Eisenhower.

Diga-me, Brad...

o que houve em Kasserine? Soube que foi um desastre.

Parece que tudo deu errado.

Mandamos um morteiro de 75mm, os chucrutes devolveram um de 88.

Os tanques deles são a diesel.

Mesmo quando acertávamos um, continuavam rodando. Os nossos...

Os homens os chamavam "Caixas de Medalhas".

Um estilhaço de granada e a gasolina explode.

Eu avisei sobre os tanques.

Falei com um dos soldados sobre os blindados leves.

Perguntei se balas de metralhadora perfuravam a blindagem.

E ele disse: "Não, senhor.

Elas batem de um lado e ricocheteiam um pouco."

Soube que eles tiveram problemas para coordenar a cobertura aérea.

O problema foi a falta de cobertura.

-Gen. Smith na linha, senhor. -Com licença, Brad.

Bedell?

Escute, liguei por causa do Bradley e do trabalho dele aqui.

Preciso de um bom assistente, quero tornar Brad meu subcomandante.

Você acerta com Ike?

Tudo bem, obrigado, Bedell.

Agora, você não espiona mais para Eisenhower. Trabalha para mim.

-Tudo bem? -Ótimo, perfeito.

Dick. Conseguiu as estrelas?

-Sim, senhor. -Vamos tirá-las.

Qual é o problema, Brad? Fui designado pelo presidente.

Eu sei, mas não é oficial até o Senado aprovar.

Bom...

eles têm a agenda deles e eu tenho a minha.

George...

se fosse nomeado almirante da Marinha turca...

acho que seus auxiliares poderiam vasculhar suas sacolas...

e arranjar uma patente adequada.

Seja como for, parabéns. Parabéns antecipados.

Sabe...

Acho que as estrelas ficam mais bonitas em uma camisa verde.

Já lhe contei que eu desenhei um uniforme para tripulação de tanque?

Era de couro verde, com listras vermelhas...

e uma fileira de botões de latão que descia por aqui.

E, para finalizar, um capacete de futebol dourado.

O Exército não aceitou, claro.

Puta merda, era lindo.

Lloyd Fredendall está de saída.

George, eu coloquei mais uma coisa no meu relatório de Kasserine.

Alguns dos rapazes estavam apavorados.

É compreensível.

Mesmo o melhor mastim tem medo dos tiros da primeira vez.

Eu me lembro...

de quando nada me assustava tanto quanto a idéia...

de uma bala vindo direto para o meu nariz.

Não sei por quê, mas a imagem de uma bala vindo direto para meu nariz...

era mais horripilante do que qualquer outra.

Bom, dá para se entender, com um nariz bonito assim.

Quer saber por que esse contingente tomou uma surra de criar bicho?

Até um cego consegue ver.

Eles não têm cara de soldados. Eles não agem como soldados.

Por que deveriam lutar como soldados?

Você tem toda a razão. A disciplina está péssima.

Em 15 minutos, vamos começar a transformar esses rapazes...

em fanáticos, em lâminas.

Eles vão perder o medo dos alemães.

Espero em Deus que nunca percam o medo de mim.

Levantou cedinho, general? Café da manhã?

Todos os meus oficiais já tomaram café?

Abrimos das 6 às 8h.

A maioria dos oficiais acabou de chegar, senhor.

Por favor, informe a eles que o rancho está fechado.

Mas, senhor. São só 7h45.

Doravante, abrirá às 6h e ninguém mais entrará após 6h15.