The Sheep Detectives

LES MOUTONS DÉTECTIVES

Ma chère Rebecca,

je sais que tu as beaucoup de questions.

Moi aussi.

Après tout, la vie est un mystère.

Mais s'il y a une seule réponse aux énigmes de l'univers,

le secret du bonheur,

je dirais que c'est ceci.

Les moutons.

Je suis sérieux.

C'est vraiment les moutons.

Bon, j'arrive.

Dans ta dernière lettre, tu demandais si certains étaient spéciaux.

Ils le sont tous, en fait. C'est pourquoi ils ont tous un nom.

Par exemple…

Il y a les jumeaux bagarreurs, Ronnie et Reggie.

Et le très fier et digne Sir Ritchfield.

Cloud, la plus duveteuse.

Une vraie diva, celle-là.

Zora, la plus curieuse.

Mopple, le plus patient.

Et Oeil-de-laine …

Parce que je n'ai pas trouvé de meilleur nom.

Je sais que j'ai dit qu'ils sont tous spéciaux,

mais je dois admettre qu'il y en a deux qui le sont plus que les autres.

Il y a Sebastian.

Mon plus gros bélier.

Comme moi, c'est un solitaire.

Il finit toujours par errer.

Et il finit toujours par revenir.

Finalement, Lily.

La plus brillante de tous.

Elle semble toujours savoir ce qui se passe dans ma tête

ou ce que je ressens dans mon cœur.

Plus que tous les autres, elle m'apporte une paix connue seulement des bergers.

Une paix qui vient

avec le fait de prendre soin des créatures les plus gentilles de la terre.

Chaque jour, je m'occupe de leur bien-être.

NOURRITURE POUR MOUTONS

Je les nourris bien.

Je les tonds.

Je fais de mon mieux pour les divertir.

À mon réveil Je sais que je serai

Je serai l'homme Qui se réveille à tes côtés

Je leur donne leur médicament. Je crois qu'ils diraient qu'ils aiment ça,

s'ils pouvaient parler.

C'est l'heure de ton médicament. Voilà pour toi.

Quand j'ai terminé mes tâches et que le soleil se couche à l'horizon,

je leur lis un livre à voix haute.

Romans policiers, meurtres mystérieux, énigmes. J'adore ça.

"Je sais quand Rodney Hollingshead a été tué,

et je sais qui est le véritable tueur."

J'aime faire semblant qu'ils comprennent l'histoire.

Mais je sais dans mon cœur que, même s'ils sont spéciaux, ils demeurent…

des moutons.

Non, c'est fini.

Allez-vous-en.

Je vous lis la fin demain.

Pourquoi il s'est arrêté là?

Il allait dévoiler l'identité du tueur!

C'est de la torture! C'est la domestique, pas vrai?

Bien sûr que oui.

Non, c'est le jardinier.

Il tond le gazon, mais n'en mange jamais?

C'est louche.

Vous êtes fous? C'est le médecin.

Non. C'est la tante effrayante.

Elle était dans une autre histoire, le génie.

Comment peut-on être frères?

Bon, c'est reparti.

Oui.

Comme d'habitude.

Vous avez tous tort.

J'ai tout élucidé il y a deux chapitres.

C'est la domestique.

Pas la domestique.

Le neveu, Bertie Hollingshead.

Mais, Lily, le détective a démontré que les preuves contre Bertie Hollingshead

avaient été forgées par le vrai tueur.

Exactement.

Vous ne voyez pas?

Pour échapper à une condamnation, il a forgé les preuves lui-même.

Bertie Hollingshead était le véritable tueur.

Pourquoi as-tu fait ça?

George va finir l'histoire demain. Vous verrez bien.

Je crois que c'est la domestique.

"Bertie connaissait la loi.

Personne ne peut être poursuivi deux fois pour le même crime.

Ainsi, pour échapper à une condamnation, il a forgé les preuves lui-même.

Bertie Hollingshead était le véritable tueur."

La plupart de mes moutons passent leurs journées à manger

ou à penser à manger.

Mais j'ai trois agneaux agités avec une énergie sans fin.

De petites créatures heureuses qui sont nées au printemps.

En fait, presque tous les agneaux naissent au printemps.

Mais j'ai un agneau qui est né en hiver.

Oh, salut.

- Je m'appelle Daisy. - Moi, Oliver.

- Moi, Pickles. - Et toi?

Je n'ai pas de nom.

Tu veux jouer avec nous?

Non! Ouste!

Vous ne devez pas jouer avec l'agneau d'hiver.

Il ne fait pas partie de notre troupeau.

Pour des raisons que seuls les moutons comprennent,

un troupeau rejette souvent un agneau né en hiver.

Ça va.

Parce qu'un agneau d'hiver est différent.

C'est ça. Très bien.

J'ai une question.

Pourquoi George est-il si gentil avec cet agneau?

George n'est pas un mouton.

Personne ne lui a parlé des agneaux d'hiver.

Une dernière chose, si tu acceptes mon invitation,

sache que je vis près d'une ville nommée Denbrook.

Les gens aussi sont assez spéciaux ici.

Par exemple…

Bonjour, Caleb.

Caleb est aussi berger.

Bonjour, mesdames.

Je ne l'aime pas.

Ham, le boucher.

Je ne l'aime vraiment pas.

Beth, l'aubergiste.

Elle ne m'aime pas.

Je vais le tuer, ce gars.

Tim, le policier.

TASER

C'est un idiot.

Et le révérend Hillcoate, qui se voit comme un berger des gens.

Notre relation est compliquée.

Aujourd'hui, je vais vous lire la parabole de la brebis égarée.

George, tu te joins à nous?

Tout le monde est le bienvenu dans la maison du Seigneur.

Même les bouchers, hein?

Je ne suis pas ici pour ça.

Je viens régler une dette.

Ce bon vieux George.

Ce bon vieux George.

Mais assez parlé des gens.

Je veux te présenter mon troupeau.

Mes moutons ont hâte de te voir.

Et moi aussi.

Rends-moi visite bientôt.

Bisous, George.

Cloud?

J'ai une question.

Les pissenlits me donneront-ils de beaux cils comme toi?

Non, ça ne fait rien pour les cils.

Mais c'est excellent pour la laine.

Regarde Œil-de-laine.

Il ne mange que des pissenlits.

C'est ça que je mange? D'accord.

Gardons des pissenlits pour Sebastian. Il est parti depuis des jours.

On s'en fiche. Depuis que George l'a ramené on ne sait d'où,

il passe son temps à errer.

Tant pis pour lui s'il a faim.

Même s'il se fiche de nous, on n'est pas obligés de faire pareil.

Sebastian fait partie du troupeau.

Oh, regardez! C'est Caleb!

Les chiens!

Les chiens, les chiens, les chiens.

Caleb! Par ici!

Oh, j'adore son odeur.

C'est ses chandails de laine.

Ils sont teints, c'est si beau.

- Je peux entrer? - Va-t'en!

J'entre.

C'est flambant neuf, magnifique et scintillant.

Tu penses à ce que je pense?

- Je veux foncer dedans! - Tellement!

Reggie! Ronnie!

On en a déjà parlé. On ne fonce pas dans les choses sauf…

Sauf s'il y a une raison de foncer dedans.

Voilà.

C'est la troisième visite de Caleb ce mois-ci.

Il n'y a qu'une seule raison possible.

Ils vont combiner les troupeaux.

- Les combiner! - De nouveaux moutons.

- De nouveaux champs! - Des chiens?

J'y pense!

Je t'ai donné une chance, et tu m'as menti, Caleb!

Ne reviens pas.

Bon, ils ne vont pas combiner les troupeaux.

Ça me rendait si heureuse.

Maintenant, je suis triste et fâchée.

Je veux tout oublier!

Tu as raison. C'est trop décevant.

Prêts, tout le monde?

On choisit d'oublier la visite de Caleb à trois.

Un, deux…

Et Mopple? Il n'est pas capable d'oublier.

Pourquoi?

Pauvre Mopple.

Il est né avec une grave maladie.

Contrairement à nous, il ne peut pas choisir d'oublier un truc.

Oh, oui.

Mopple, quand on aura oublié, ne nous rappelle pas ce qui s'est passé.

Vous êtes sûrs? Ce n'était pas si grave.

Non. Mais ce n'était pas joyeux non plus. Donc, oublions tout.