Colors

Både Los Angeles polis och Los Angeles länssheriff

har en avdelning som utreder gängbrott.

Polisens avdelning heter CRASH

och sheriffens division heter OSS .

Den kombinerade anti-gängstyrkan uppgår till 250 män och kvinnor.

I det större Los Angeles-området finns det över 600 gatugäng

med nästan 70 000 medlemmar.

Förra året inträffade 387 gäng-relaterade mord.

Hodges. Vad tycker du om de där stöddiga nykomlingarna?

- Vad då? - Men du var väl aldrig sån, va?

Inte en chans.

- Skitsnack, va? - Ja.

Jag förstår inte Melindez. John Waynes Rexall Rangers - kärringar.

Jag har ett år kvar.

Ge mig en handduk. Och efter det...

Efter det...

Ursäkta mig.

Jag ska försöka få tio till.

Vem är du?

Rocky VI.

Vad skulle du säga att du jobbar med?

Jag är en väktare av maskulinitet, grabben.

- Någon luktar gott! - Vart lämnar det dig?

- Var i helvete är mitt vapen? - Helvete.

Vi vill ha en uniformerad närvaro

ute på gatorna.

De visar upp sina färger,

vi visar våra.

Jag vill att de ska veta vem de har att göra med här.

De har Uzis. De har skjutvapen.

De har sprängämnen. De har tillgång till vilket vapen som helst inom 24 timmar.

Vi har över 50 000 gängmedlemmar där ute.

Vi blöder från öppna sår.

Vi trycker bara in er 24 för att stoppa flödet.

Vi låter som ett gäng Tampax.

Va?

Vill du tala om vad du sa?

Jag sa vi låter som ett gäng Tampax, sir.

Killen är rolig.

Tampax sitter på trevliga ställen.

- Ge Hodges den här killen. - Va?

Sätt fart.

Rocket ska poppa det och ingen ska stoppa det

Titta vad jag har att skaka hjärnan på dig med.

- Tänd på den jävla shermen. - Ja, ja.

Tänd den, grabben.

- Ge den till chauffören. - Ät upp det.

Rocket, knäpp niggern.

- Hörru, håll käften för helvete. - Bättre?

- Ta det lugnt, skithög. - Hörru, Rocket.

Jag är hög som fan.

Rocket, vi närmar oss.

Hej, Blood!

Åh, Gud! Nej!

Han får inte dö!

Herren vare nådig!

- Vad fick du reda på? - Okej, offret heter Robert Craig.

En obetydlig medlem i Blood-gänget.

Tydligen körde två svarta förbi i en skåpbil och sa "Hej, Blood." Pang.

Jävlar.

Hon såg det.

Ursäkta mig.

- Jag har inte sett nåt. - Jag vill ställa några frågor.

- Inget! - Frun, om du såg detta, kan du inte...

Vem kan inte? Försvinn.

Tänker du blunda varje gång detta händer?

- En unge ligger död här! - Vi sticker. Hon måste ju bo här.

Han får inte dö!

Behöver du nåt?

Jösses, jag vet inte. Kanske lite av din värdefulla erfarenhet.

Knappast. Ni gör ett så bra jobb att de måste kalla ut oss mitt i natten.

Varför drar inte ni CRASH-killar åt helvete?

Dra åt helvete.

- Dra åt helvete. - Vi sätter oss i bilen.

Det finns för många lik här.

Killen var en Blood. Han langade också.

Kan ha varit drog- eller gängrelaterat. Oavsett måste vi arrestera dem.

Använd fantasin. Hitta en trolig anledning.

Få båda gängen från gatan, åtminstone i några nätter.

Låt dem lugna ner sig. Se om de snackar.

Vad jag behöver är valium och några rena lakan.

- Några fler frågor? - Nej, sir.

Då så. Då drar vi.

- Ställ dig upp, och håll käften. - Vad fan tar ni oss för?

- Vänta, vänta. - Håll käften!

Hetsa inte upp dig. Vänta!

Hörru, vi gjorde inget!

Det var de som började. De jävla skithögarna!

Rör på dig, Rocket.

Där har vi dem. Ville. Crips. Crip de Ville.

Jävla mördare. De går hem till dig, blåser skallen av dig, sätter sig ner och äter...

och går.

Just det. Få bort dem från gatan.

- Damen, vi försöker. - Ni behöver mer hjälp!

- Hur går det, Rocky-o? - Ge mig handen.

Håll dig undan, va?

Hodges, är du tillbaka?

- Vad står på, grabbar? - Hörru, skruva ner musiken.

- Fan heller. Det är inte mitt jobb. - Bäst du passar dig.

Schysst kärra. Jag såg inte det var du.

- Varför kommer ni smygandes? - Ställ dig på trottoaren igen.

- Du har lagt på dig. Suttit inne? - Bara i länshäktet. Har saknat dig.

Är du ute på gott uppförande? Vad är det?

Åh, detta är min Hopalong Cassidy-trasa.

Gör dig av med den.

- Skaffa dig bättre vänner. - Hörru, jag bor här. Jag går bara förbi.

- Vad är det med honom? - Vem, Rocket?

- Gillar han det inte häromkring? - Han är nån man kan lita på.

Har ni fått någe brass idag?

Inte vi. Vi säger nej till droger.

- Stick och hämta. Jag kommer strax. - Okej, då. Skaffa lite till oss.

Ja, så klart.

Vi ses, Hodges. Ta hand om dig, polarn.

De har inget.

Hodges har en ny partner.

Jävla Melindez. Fattar inte att jag är tillbaka här!

Jag gjorde mina fem år på CRASH. Blev befordrad till ungdomsavdelningen.

Hemma om kvällarna med frugan. Hjälper någon då och då...

Och här är jag. Samma gamla skit.

Han vill inte snacka med oss.

Stå stilla.

Stanna, din jävel.

Skitstövel.

Stå stilla.

Så går det när man bråkar med polisen.

Händerna bakom huvet, ner på knäna. Sätt fart.

Korsa anklarna. Rör er inte.

Släpp den.

1-CRASH-32 ber om uppbackning. Min partner är i en gränd.

1200 South Main.

Ni ungar, ut härifrån. Försvinn, gå hem. De här killarna är kräk. Gå hem.

Sätt fart.

Kom hit med honom, McGavin.

Vad tror du jag hittar när jag kollar under bilen?

Ni springer inte ifrån den snabbaste vita killen på två ben.

Åh, du luktar gott. Vad är det? Eau de fisefin?

Jag såg honom kasta den.

Vad i helvete sprang du för?

Svara mig, skitstövel.

Svara mig.

Vad heter du?

- Vad heter du? - Clarence Brown.

- Ljug inte för mig. - Clarence Brown.

- Hur gammal är du? - 18.

Hur gammal är du?

14.

Vad kallar de dig mer? Vad heter du på gatan?

Ge mig ett annat namn.

- High Top. - Varför kallas du det?

Klättrar du in på andra våningen, High Top? Suger du av basketspelare?

Varför hänger du ihop med den här förloraren? Vill du bli som honom?

Nej.

- Varför bankar ditt hjärta? - Jag är rädd.

Jag trodde du sprang ett maraton.

Här är det.

Stå upp. Så får vi se dina tatueringar.

Jösses, grabben. Det är ju för fan Gibraltar.

- Kolla det röda. Han är en Blood. - Va?

- Känner du igen detta? - Ställ in festen.

- Du är död. - Villkorligt frigiven?

Nej.

Nåväl, du finns i registret nu.

Om jag ser dig här igen, kör jag upp det här i häcken på dig. Vill du det?

Släpp honom.

Du hörde mig.

- Jag är Hodges. Folk vet vem jag är. - Ja.

- Du är skyldig mig en, okej? - Ja.

- Hajar du? - Ja, sir.

Säg det.

- Jag är skyldig dig en. - Okej.

Iväg med er.

Den här gränden är het.

Den är inte er längre, den är min.

Om jag ser er här igen, arresterar jag er.

Om du är rak mot mig, är jag rak mot dig.

Så, iväg med er allihopa. Stick. Kom igen. Iväg.

- Kom igen, va. Vi drar. - Kom igen.

- Vi tar honom runt hörnet. - Schysst.

Jag är med på det.

Jag kör.

- Vad i helvete var det? - Vad?

Jag hade en fin arrest där, partner.

Jag förväntar mig att du backar upp mig, och hoppas du förväntar detsamma.

Du känner inte till området, men du vill haffa honom för lite crack

och ägna resten av skiftet åt pappersarbete? Är det planen?

- Vill du höra en plan? Jag har en plan. - Jaha.

Vi tar honom för crack, sen för något annat,

och när han gör nåt allvarligt, är det inte hans första jävla brott!

Förargelseväckande beteende på parkeringsplats mellan 9:e och Figueroa.

Satan.

Okej, det är din plan. Bra. Vill du höra min nu?

Du är för fan helt full av adrenalin. Du vet...

Du jagar inte omkring efter Musse Pigg-brott längre.

Planen som jag ser den är att lära känna de här grabbarna,

så när något stort dyker upp...

Tänker du lyssna eller vad?

Vad?

Vill du kolla in brudar eller lära dig jobbet? Vilket?

Har du hört den om de två tjurarna?

Inte än.