The Scheming Women (Les Intrigantes)

OS INTRIGANTES

- Acho que ele ainda respira. - Um morto que respira?

- Ele era velho? - Sim, já ao nascer.

- O vosso diretor? - Sim, mas temos outro.

- Ele será lamentado. - O dinheiro dele também.

- Era rico? - Riquíssimo.

Olá papá.

Queda mortal no teatro.

Albert Bazine cai de uma passarela.

Quem empurrou Bazine? O inspetor Gosset conduz a investigação.

Os factos, senhor Rémi.

Você e Albert Bazine caminham numa passarela a 20 metros acima do palco.

- Um de vocês cai e morre. - Triste, mas claramente um acidente.

- Sim, para si é claro. - Claro, eu estava lá.

E digo-lhe o que vi. Sabe quem sou, não sabe?

A minha mulher fala sempre de Paul Rémi. Todas as mulheres de Paris.

- As pessoas de teatro são muito procuradas. - Também pela polícia.

- Ninguém o acusa de nada. - Então porque estou aqui?

Para prestar uma declaração.

E claro também por esta carta anónima.

Eu também recebo cartas anónimas. Vão para o gabinete.

Temos aqui o gabinete dos juízes de instrução.

Desconfiamos de cartas anónimas, mas tomamos conhecimento delas.

- Ele era testemunha do drama. - Acidente.

Ele fala de um drama.

Quando Bazine e eu subimos à passarela, não havia ninguém na sala.

Tem a certeza?

Talvez houvesse alguém sem que soubesse.

- Não se entra assim. - Tem pessoal, não tem?

- Atores. - Suspeita de um dos meus atores?

Conheço-os por dentro e por fora.

Pensamos conhecer os nossos próximos, as nossas mulheres...

os nossos amigos...

Tenho ensaio às 5 horas.

Então não o retenho mais, por enquanto.

Ainda há uma coisa.

Uma assinatura.

Para a minha mulher, que é louca por autógrafos.

Hélène.

Mais uma pergunta...

Neste caso sou testemunha ou suspeito?

Há testemunhas suspeitas e suspeitos inocentes.

Imbecil, não podes ter cuidado?

Diz-me. De quem é essa carta?

É anónima. Estamos completamente às escuras.

Estás perturbado por causa desse juiz de instrução.

Um pouco.

Com juízes de instrução é como com médicos. Eles encontram sempre alguma coisa.

- Não estás a dramatizar demasiado? - Não creio.

O drama é a minha profissão, vivo disso.

Para onde vamos?

Para um erro judicial. Direto a ele.

Dez vezes a filha de Dryops me amaldiçoou. Deixou-me com 18 meses.

Mesmo assim sou Pan, apesar de tudo, apesar da minha mãe.

Eu sou Pan, disse eu. Qual Pan, pergunta alguém.

Porque sou tudo, senão mais.

Sou a planície e Éolo, o vento.

Que importa, pois todos os caminhos levam ao Olimpo...

Simplesmente não consigo.

Para o Olimpo levam... raios.

Isso não está escrito assim.

Todos os caminhos levam ao Olimpo.

- Por que não "levam ao Olimpo"? - Pergunte ao escritor.

Que importa? Pois todos os caminhos levam ao Olimpo.

Eu, Pan, derrotei os persas...

e dei o meu nome ao pânico e ao panteísmo.

- Porque é que a ninfa me beija na boca? - Porquê?

Porque é uma comédia musical. Aqui diz:

Ninfa número 7 passa e beija-o avidamente na boca.

Avidamente? Repugnante.

As ninfas são masculinas ou femininas?

Femininas. Já viste uma ninfa com bigode?

Gostava de ver. Mas com mitologia é preciso cuidado.

Eu, Pan, neto de Maia, filho de Atlas e de Zeus.

- Não leia durante o trabalho. - Que história.

Paul Rémi perante o juiz de instrução.

Surpreendido?

Antonio, começa outra vez em "Porque sou tudo".

Porque sou tudo.

Sou tudo, a planície e Éolo, o vento.

Mas que importa.

Tens de ler.

Inaudito.

Olha só.

Antonio, pela centésima vez. Porque respiras depois de "celestes"?

Pronuncias "fanfarras celestes" como se falasses de harmonia.

- Tenta ouvir essas fanfarras. - E o que tocam?

Pergunta ao Marcange.

- Senhor autor. - Aqui estou.

O que toca a fanfarra celeste? Wagner ou Vincent Scotto?

Isso é bom.

Dois dias antes da estreia geral Antonio fica engraçado.

Pelo menos alguém que é engraçado.

Quem não se chama Shakespeare não existe para si.

Esse está morto e enterrado. Outra vez, a partir de "fanfarras".

Faz-me lembrar os bombeiros de Nanterre.

Apago essas fanfarras.

Apaga as minhas fanfarras, senhor Pakévitch?

Devo também me apagar às vezes?

Não, o suicídio traz azar.

E então devemos fazer uma coleta para uma coroa.

Muito engraçado. Vai buscar Paul Rémi.

Não, esse não entra mais. Lê.

Não vens para casa?

Bem ir para a cama, jantar na cama..

E tentar pensar quem pode ter escrito essa carta.

Tenho de ir lá, senão corre mal.

- Consegues? - Claro que sim.

Querido, o documento do veículo.

Ainda bem que te tenho. Amas-me?

Muito. Mas também amo estes tempos angustiantes...

porque então posso ajudar-te e senão viver contigo.

Os teus contratempos fazem-nos iguais. Isso é raro num casamento.

Beija-me.

Na verdade tens pouco azar na tua vida. Principalmente à noite.

Vai agora, grande chefe. Tenta encontrar o teu anónimo.

Vou encontrá-lo aqui no teatro.

Mona.

E se for verdade o que está nessa carta?

Se eu realmente empurrei Bazine?

Então teria sido involuntário, e ainda te apoiaria.

- Então serias o único. - Também quero ser a única, percebes?

Adeus, amigo.

Paul Rémi, o famoso diretor de teatro, abstém-se de uma declaração.

O diretor do teatro onde ocorreu o acidente...

Pode-se cair de uma passarela sem ser empurrado?

- Sim, por tontura. - Tontura?

Acredito ainda menos nisso do que no Paraíso.

- Você leu Sartre. - Sim?

Folheei.

António, no Olimpo não há jornais.

- É um desastre. - Não Pakévitch, uma bando.

Sim, uma bando desastroso, sobretudo no ato 2. E em 2 dias já atuamos.

Marcange deve atualizar Hermes.

Ele pode ser tanto o pai de Pan como a nora de Héracles.

- É uma grande sopa grega. - De novo.

Não, não refaço nada.

Falo do ensaio, não das vossas discussões.

- Que querido és. - Que espetáculo.

Tenho de ir.

Porque escuta bem...

Ganhei enorme fama.

Expulsei os Titãs a gritar com todas as minhas forças.

Pus os persas em fuga.

Mas onde está, o meu venerado pai? Sabes, velho?

Diz. Procuro-o há anos.

- Qual é o nome do vosso venerado pai? - Hermes, filho de Zeus e Maia.

- Então sou teu pai. - Impossível.

""Impossível"? Não está escrito."

Ele diz isso como se eu perguntasse: Quem virou a terrina?

Ele é tão bom, não é? Então diz logo que achas uma peça horrível.

Não comeces outra vez.

Outra vez.

Hermes, filho de Zeus e Maia...

Então sou teu pai.

És o meu pai, mensageiro dos deuses?

Sou eu.

- O que fazem vocês? - Encontrei o meu pai, Hermes.

- Ele é Hermes? - Sim, reconheço a sua barba.

Abraça o meu pai, ninfa.

Tenho talento ou não?

Eu estava justamente a pensar nisso.

Se lês a minha peça, é leve, efervescente como champanhe.

- Agora é vinho tinto barato. - Com muita água.

- Que azedo estás. - Diz antes amargo.

Não, não agora.

Isto vai ser um desastre.

Há algo que nos incomoda.

Pensamos no fim da pobre Bazine. Quer mesmo estar na estreia?

- Devo vestir roupa de luto? - As pessoas vão vê-la.

E?

Então vão falar outra vez... do acidente.

Vão especular. Depois tens logo um escândalo.

Em breve o teatro terá de fechar.

- Não tem medo de comentários? - Diga logo que eu o matei.

Não seja idiota.

Apenas acho que faria bem manter-se um pouco...

- Discreto. - Não, não sei porquê.

Chega. Se também começar, vou-me embora.

Vou. Mas primeiro quero dizer algo às pessoas.

Silêncio.

Quando entrei, circulava um jornal.

Também li esse jornal.

Com uma notícia com a foto do chefe.

Excitante, não?

O chefe interrogado pela justiça.

Que sensação, não?

Se ao menos todos vocês soubessem...

que um de vocês traiu o caso.

Um de vocês quer livrar-se de mim...

e comete para isso um ato horrível.

Acusar-me sem tirar a sua máscara.

Eu olho para todos vocês.

Penso que simplesmente não pode ser.

E no entanto é verdade.

É um de vocês.

A história eterna da traição.

Qual é o rosto desse pequeno Judas?

É um dos meus excelentes técnicos?

Ou um dos homens ou mulheres que sabem atuar tão bem?