He Got Game

PENITENZIARIO DI ATTICA

Shuttlesworth!

- Che c'è, Books? - La partita è chiusa.

- Ti vuole il direttore. - Il direttore? Di che si tratta?

Non so niente. Non voglio saperne niente.

Mi ha detto di chiamarti e io obbedisco.

Grazie, Books.

Puoi aspettare fuori.

Jake, prego, accomodati.

Mi hanno detto che eri in campo.

Sì, signore. Mi tengo in allenamento.

Cerco di stare in forma. Tenere la mente impegnata.

Sai di aver scelto un'attività ricreativa perfetta?

Il dottor James Naismith sapeva il fatto suo.

È un gioco formidabile, non è vero?

- Il basket? Sì. - Giocavi?

Sì, signore. Mi ci sono dedicato un po' da giovane.

- Alleno la squadra di mio figlio. - Io un centro di quartiere.

Andiamo, fammi vedere. Bravo.

Ma hai cambiato mano. Troppo facile.

- Hai allenato? - No, non proprio.

Se vedo un ragazzino che ha bisogno di aiuto,

lavoro un po' con lui, gli do dei consigli.

- Con quale mano devi tirare? - Con la sinistra.

Ma adesso, direttore, loro...

Questi ragazzini non ascoltano. Credono di sapere tutto.

Vogliono solo schiacciare e tutto il resto.

I fondamentali sono del tutto assenti.

- Io non l'ho ancora riscontrato. - Sì, va bene...

I ragazzi sono svegli.

Se non l'ascoltano, finiscono qua dentro come me.

Non ci avevo mai pensato.

Hai votato per il governatore Pernell?

- No, non ho mai votato. - Non importa.

Ciò che conta è che il governatore è un grande,

grandissimo fanatico di basket.

Ha giocato per 4 anni nell'università di Big State.

Bravo, ma non era un grande atleta.

È il più forte sostenitore della Big State.

- Ha il sangue biancorosso. - Sì.

Credo di averlo sentito in TV.

Hai un figlio che si chiama Jesus Shuttlesworth?

Sì, signore.

Tuo figlio è ritenuto il numero uno dei licei

- degli Stati Uniti? - C'è chi lo considera a quel livello.

Altri no, sa. Numero due, tre, sei...

Via, non fare il modesto.

- Dovresti esserne fiero come un pavone. - Lo sono sempre stato,

prima ancora che diventasse la promessa numero uno del mondo.

- Non sei modesto, dopo tutto. - In questo ho l'aiuto di Dio, signore.

Il governatore ha richiesto che tuo figlio Jesus Shuttlesworth

consideri seriamente l'iscrizione presso la sua alma mater, Big State.

Se lo convincerai, il governatore mi ha dato la sua parola

che farà quanto in suo potere per ridurti la pena.

- Considerevolmente. - Lo può fare?

- Lo può fare. - Devo farmi 15 anni, direttore.

- Dice sul serio, vero? - Puoi renderlo molto felice.

È ben noto per non aver mai dimenticato

chi gli ha fatto cosa gradita.

Così come non dimentica chi gli ha fatto un torto.

Non posso fare niente qui, dietro queste sbarre.

All'interno di queste mura.

Le questioni di questo genere

- non si risolvono al telefono. - Dobbiamo iniziare subito.

I ragazzi devono presentare richiesta alla NCAA entro la prossima settimana.

- Una settimana. - 7 giorni.

È tutto organizzato. Tutto calcolato.

I Bulls non hanno niente. Specie contro i Knicks.

Stai sempre a parlare del tuo Jordan.

Tu fai la tua parte, consegni tuo figlio,

e il governatore Pernell farà la sua.

- Che c'è? - Scusaci per il disagio,

ma non possiamo confidare sulle tue qualità di attore.

Ci è permesso un esiguo margine di errore.

Andiamo, dottore. Presto.

Dove lo portate?

- Che cos'ha? - Non lo so. Intossicazione alimentare.

- Ne è sicuro? - Non lo so. È appena arrivato.

Voglio che sia messo subito in quarantena.

Sembra abbia mangiato l'ottima cucina del carcere.

L'ultima volta metà dei detenuti si sono ammalati.

È in quarantena. È contagioso.

Dio!

Un'ultima cosa.

Non provare giochetti strani.

Un passo falso e l'affare salta.

- Non puoi farlo stare zitto? - Sta soffrendo.

Allora dagli qualcosa. Abbiamo ancora due ore di strada.

Chi lo sopporta questo strazio?

Ti saranno assegnati due agenti di custodia.

Spivey, un nero.

Dovreste andare d'accordo.

L'altro chaperon è Crudup.

Taciturno, ma come diceva mio padre, attento ai tipi taciturni.

- Spivey, sto male da cani. - Tieni.

Bevi questo.

Spivey e Crudup, due tra i migliori.

Li ho selezionati io.

Hanno l'autorizzazione a sparare, se è necessario.

Non ce ne frega niente di te o se soffri come un cane.

Se vuoi vomitare, diccelo. Accostiamo.

Se vomiti là dietro,

il mio amico Crudup ti farà leccare tutto quanto,

fino all'ultima goccia schifosa.

Intesi, fratello? Capito?

Sì, capito.

Puoi accostare, per favore?

Ricorda ciò che ha detto il mio amico. Niente in macchina.

Non una goccia, neanche uno schizzo.

- Non avere fretta - Come butta?

Manteniamo il controllo

- Novità? - Ehi.

- Che stai cantando? - Non lo so, rime.

- Facciamo una partita? - Domineremo il campo.

- Vi sta bene? - Siamo forti stasera, amico.

Devi solo volerlo

- Voler vincere... - Cazzo.

- Forza. - Ci sono femmine in campo.

- A chi tocca? - Tocca a noi.

Li stenderemo questi bastardi.

- Distruggiamoli. - Giusto.

Forza, gioca.

- Dai, gigante. - Neutralizzalo.

Da solo, forza.

- Fuori. - Grande.

Andiamo.

- Fatti sotto. - Da solo.

- Dai. - Passa qua.

- Non fai centro. - Cazzo.

- Mia. - Forza.

Passala. Sono libero.

- Bel tiro. - Bel passaggio.

- Gran tiro. - Bel punto.

Andiamo, baby. Forza, Boog.

È mia.

Si salta, baby. Si salta.

Ci sei, baby.

Andiamo, Boogs.

Pronto ad aiutarlo, Booger, battiamolo.

- Fa' vedere, ragazzo. - Mia.

Andiamo alla grande.

Che spettacolo.

Siamo i Lincoln Railsplitters, baby. Che c'è?

Non hai letto i giornali?

JESUS SALVA!

Railsplitters, proprio così.

Jesus ha condotto i Railsplitters alla Terra promessa,

malgrado lo svantaggio del secondo tempo.

La squadra di Cincotta non ha capitolato.

Si riprendono e vincono, il Garden è in delirio.

Numero uno.

Il basket mi dà amore, pace e felicità.

Mi chiamo Sip Rodgers.

Frequento il liceo Abraham Lincoln.

Io gioco in guardia.

Siamo i Railsplitters.

E nessuno ci frega.

Il basket è poesia in movimento.

Scendi in campo, la difesa ti marca,

lo porti a sinistra, lo porti a destra,

si sbilancia e tu lo freghi.

Poi lo guardi.

E dici: "Che c'è?"

Il basket dà vita a tutti i miei sogni,

quello che realizzerò e voglio fare nella vita.

Mi sento bello quando sono in campo, mi sento importante.

Il signor Shuttlesworth. La sua chiave?

È uno che fa casini?

No, non farà casini.

- E voi dove state? - Al Marriott, a Manhattan.

L'immaginavo. Perché io no?

È l'unico posto a Coney Island, amico mio.

Perché perdere tempo prezioso a fare il pendolare

quando puoi andare a piedi da tuo figlio?

E poi non hai scelta.

Per come la vedo io, è molto meglio di una cella in gattabuia.

- Per te è il Ritz. - Non mi sto lamentando.

È chiaro?

Sì, è meglio del Marriott.

Tieni ferme le mani. Ecco fatto.

Bene, siediti.

Hai sentito che cazzo ho detto? Seduto.

Ci sono un paio di cosette che sarà meglio ribadire.

Primo, non sei in vacanza.

Non sei un uomo libero.

Agli occhi della legge sei ancora un criminale condannato.

Sei di nostra proprietà.

Lo capisci?

- Capisci? - Sì, perfettamente.

- Rispondi quando ti si parla. - Ho capito.

Prima fai quello che devi fare,

meglio sarà per tutte le parti interessate.

Signor Shuttlesworth, ora è sotto sorveglianza.

La lettera d'intenti da far firmare a tuo figlio.

Prendila.

Qui ci sono dei soldi per comprare vestiti, dentifricio, deodorante.

Effetti personali e ciò che ti serve.

Fatti una doccia.

Lavati le chiappe.

Dammi la gamba destra.