Fight Club

On me demande sans arrêt si je connais Tyler Durden.

Trois minutes.

Nous y voilà.

Déflagration maximum.

Quelques mots pour marquer le coup ?

Avec un canon dans la bouche, seules les voyelles sortent.

Rien ne me vient à l'esprit.

J'en oublie le projet de chaos organisé de Tyler,

et me demande si le canon est propre.

Ça devient excitant.

Le dicton : "On ne blesse que ceux qu'on aime",

il fonctionne dans les deux sens.

On est aux premières loges de cette destruction massive.

Le comité du projet Chaos

a truffé de dynamite les fondations de 12 immeubles.

Dans deux minutes, ça explosera,

et les immeubles ne seront que gravats fumants.

Je le sais, car Tyler le sait.

Deux et demie. Pense à tout ce qu'on a accompli.

Soudain, je réalise

que tout ça,

le flingue, les bombes, la révolution,

ont un rapport avec une fille, Marla Singer.

Bob. Bob avait de gros nichons.

Groupe de soutien

aux cancéreux des testicules.

Le gros s'effondrant sur moi, c'est Bob.

On reste des hommes.

Oui, des hommes. Des hommes, voilà ce qu'on est.

Depuis son ablation des testicules,

il était sous hormones.

L'excès de testostérone avait donné ces nichons,

et son corps boostait les œstrogènes.

Et moi, j'étais là.

Ils vont ouvrir mes pectoraux et drainer le liquide.

Entre ces nichons suintants,

énormes, comme on imagine ceux de Dieu.

À toi de pleurer.

Non, revenons en arrière.

Commençons plus tôt.

Six mois durant, je n'ai pas dormi.

Pas dormi... pas dormi...

Avec l'insomnie, tout devient irréel.

Tout est loin de vous.

Tout est une copie d'une copie

d'une copie.

Quand on explorera la galaxie, les sociétés s'attribueront tout.

La sphère stellaire I.B.M.,

la galaxie Microsoft,

la planète Starbucks...

Vous partez en province. On a des urgences.

On devait être mardi, il portait sa cravate bleu vif.

J'archive mes rapports en cours,

en attendant votre O.K. ?

Occupez-vous de ça en priorité.

Vos billets. Appelez-moi en cas de souci.

Il avait la pêche.

Il avait dû faire son lavement au cappuccino.

Comme bien d'autres, j'étais devenu esclave du trip IKEA.

J'aimerais commander le protège-poussière Erika Pekkari.

Ne quittez pas.

Le moindre truc bien vu,

comme une petite table basse yin-yang,

il me le fallait.

Le bureau perso Klipsk,

le vélo home-trainer Hovetrekke,

ou le canapé Ohmashab avec son motif vert Strinne.

Même les lampes Ryslampa et leurs abat-jour en papier écru écolo.

Je feuilletais les catalogues,

me demandant quel set de table pouvait me définir.

J'avais tout, même les assiettes avec bulles

et défauts qui caractérisent le travail

d'honnêtes artisans durs à la tâche, de...

Dieu sait où.

J'attends toujours.

Avant, on lisait de la pornographie.

Maintenant, des catalogues design.

On ne meurt pas d'insomnie.

Et la narcolepsie ?

Je m'assoupis, je me réveille dans des endroits inconnus...

Vous devez vous détendre.

Pouvez-vous me prescrire quelque chose ?

Tuinal rouge et bleu, Seconal rouge vif ?

Non. Vous avez besoin de sommeil naturel, réparateur.

Mâchez des racines de valériane et faites du sport.

S'il vous plaît...

je souffre.

Ah bon ? Passez chez les méthodistes mardi soir,

voir les types avec un cancer des testicules.

Eux, ils souffrent.

Je voulais trois enfants. Deux garçons et une fille.

Mindy voulait deux filles et un garçon.

On ne s'est jamais mis d'accord.

Elle a eu son premier enfant il y a une semaine.

Une fille.

Avec son... nouveau mari.

Dieu merci.

Je suis content pour elle.

Elle le mérite.

Remercions Thomas d'avoir partagé ça avec nous.

Merci, Thomas.

Je vois beaucoup de courage autour de moi.

Ça me donne des forces.

Ça nous donne des forces.

Passons aux tête-à-tête.

Prenons exemple sur Thomas

et livrons-nous complètement.

Trouvez-vous un partenaire.

Voilà comment je le rencontrai.

Les yeux déjà plissés par les larmes.

Les genoux serrés et ses petits pas malaisés.

Je m'appelle Bob.

Bob avait été champion de bodybuilding.

Comme dans ces pubs télé pour augmenter les pectoraux.

C'était son truc.

J'étais une centrifugeuse.

Je marchais aux stéroïdes,

Diabanol,

Wisterol...

On en donne aux chevaux de course, bon Dieu !

Maintenant je suis ruiné.

Je suis divorcé.

Et mes deux gamins

ne me rappellent jamais.

Des inconnus qui se livrent ainsi, ça me fait fondre.

Vas-y, Cornelius,

pleure.

Alors, il y a eu comme un déclic.

J'ai tout lâché.

J'ai plongé dans l'oubli.

Le noir, le silence total.

Je me suis senti libéré.

Perdre tout espoir

m'avait libéré.

Les bébés ne dorment pas aussi bien.

Je suis devenu...

accro.

Survivants de l'inceste Alcooliques Anonymes

Vaincre la tuberculose

Quand je ne disais rien, les gens imaginaient le pire.

Bienvenue, Travis.

Libres et soulagés

Ils pleuraient chaudement,

et moi, encore plus chaudement.

Réunions de soutien

Nous allons ouvrir la porte verte,

le chakra du cœur.

Je n'étais pas mourant.

Je n'abritais aucun cancer ni parasite.

J'étais le petit centre chaud contre lequel on se pressait.

Imaginez votre douleur comme une lumière blanche

qui vous englobe et vous guérit.

Pensez-y sans oublier de respirer.

Faites un pas en avant et traversez la porte de cette pièce.

Où mène-t-elle ?

Dans votre grotte.

Avancez

dans votre grotte.

C'est ça.

Enfoncez-vous dans votre grotte,

et vous y découvrirez

votre animal-énergie.

Glisse.

Chaque soir, je mourais,

et chaque soir, je renaissais.

Ressuscité.

Bob m'adorait car il croyait qu'on m'avait enlevé les testicules.

D'être là, pressé contre ses nichons,

prêt à pleurer,

c'était mes vacances.

Mais elle

vint... tout gâcher.

Les cancéreux, c'est ici ?

Cette nana, Marla Singer,

n'avait pas le cancer des testicules.

C'était une menteuse.

Elle n'avait aucune maladie.

Je l'avais vue aux mardis des parasités du sang,

à mes réunions bimensuelles du Cercle des anémiques.

Et aussi aux vendredis soir de la tuberculose.

Marla...

LA touriste.

Son mensonge me renvoyait le mien.

Soudain, je ne ressentis plus rien.

Je n'arrivais pas à pleurer.

De nouveau,

je ne dormais plus.

La prochaine fois, après la méditation

et l'ouverture des chakras, quand on s'étreint,

je vais choper cette salope et hurler...

Menteuse ! Touriste ! Fiche le camp !

Je ne dormais plus depuis quatre jours.

Insomniaque, on ne dort jamais vraiment,

et on n'est jamais vraiment réveillé.

Pour commencer,

Chloé aimerait dire quelques mots.

Oui... Chloé.

On aurait dit le squelette de Meryl Streep souriant à une soirée,

attentionnée avec tout le monde.

Je suis toujours là.