Medusa Deluxe

Vad fan är det som pågår? Vad fan är vi instängda här för?

-De vill prata med oss. -Vem?

-Polisen? -Ja.

Jag är upptagen med en georgiansk fontang.

Då kan man inte bara sluta mitt i.

Han var inte ens med i den jävla tävlingen.

-Det var han visst. -Jag menar att han inte hade en chans.

Det stod mellan dig, mig och Kendra, och det vet du.

Jag ser att du håller på med din kaxiga chinjong.

Hur vet de ens att han blev mördad?

Titta på min fontang.

Det ligger mycket historia bakom den här frisyren. Visste du det?

En berättelse.

Vad säger din chinjong?

Håller du inte med, Angie?

-Ondskan kommer att segra. -Va?

Det brukade min pappa säga, och han hade fan rätt.

De döda förföljer mig.

Allt jag vill göra är att klippa hår, och de bara trillar av pinnen.

-Minns du min förra assistent? -Genevive?

Nej, innan det. En kille. Polo. I bilen på väg till salongen,

halva bilen full av väteperoxid, massa flaskor,

ingen vet vad som hände,

men antagligen tände han en cigarett och tappade den.

-Pang, bom. En jävla eldboll. -Fan, gick det bra?

Bra? Nej. Han dog.

Frisörpraktikanter överlever inte bilexplosioner.

Jag säger bara att det här kan vara en farlig bransch.

-Tror du han blev mördad? -Nej.

Alla vet att väteperoxid är brandfarligt. Han vara bara en jävla idiot.

Divine, röker du i ditt förråd?

Stackars kille.

-Blev han liksom, helt bränd? -Gick inte att identifiera.

-Kolgrillad. -Det är fruktansvärt. Och familjen...

-När ska de prata med oss? -Vem?

-Polisen! -Vet inte, hurså?

För att jag hatar dem! Rasistjävlar!

De kommer att säga, "åh, vi hörde att du och Mosca bråkade en gång,

berätta mer om det."

-Gjorde ni? -Ja.

För att han krossade lilla Claudias hjärta.

Vet du vem Claudia är? På salongen.

-Stor näsa, page. Byter alltid hårfärg. -Gjorde han?

Ja, de var tillsammans i kanske sex månader, eller längre.

Och sedan, en dag, en fin sommardag,

så låg de på stranden, hon solade.

Massa solkräm på snoken för att inte bränna den.

Och jag tror att hon kände sig lite osäker.

-Och vad hände då? -Hon kände lukten.

-Av vad? -Sperma. På hans jävla andedräkt.

-Va? -Ja.

Då har han nån kille på toaletten som suger av honom.

Och han suger av dem, en jävla massa sugande.

-Och sedan väntar han sig en kyss. -Hemskt.

-Vill du ta en paus, Angie? -Det är okej.

-Så? -Det är ju den där näsa, va?

Som en narkotikahund.

Hon kände lukten och visste vad som var på gång.

Hon hade väl misstänkt det. Gjorde slut på det där och då.

Hur fick du veta det här?

Claudia är min kompis.

Man kan inte hålla på med personalen på en rivaliserande salong.

Vad gjorde du då?

Jag gick raka vägen till hans jäkla salong,

gick rätt in,

och han fixar luggen på en 65 år gammal pensionärskärring,

han försöker få henne att känna sig ung. Och jag bara: "Du är en gammal kärring."

-Och smällde till honom. -Va?

Smällde till honom, rätt i nacken.

-Med knytnäven? -Nej, med en flaska balsam.

Den där skiten han säljer på glasflaska.

Som om balsam är bättre i glasflaska.

Den gick sönder. Jag visste inte att den skulle gå sönder.

Glas överallt. I hans skalle, på penionärskärringen.

Han tittar på mig, med dimmig blick.

Balsam rinner nerför hans panna och blandas med blodet.

Han ser blodet och, pang! Svimmar.

Varför visste jag inte det här? Du är galen. Helt instabil och hysterisk.

-Tycker du att jag är instabil? -Jag tyckte inte det innan.

Tyckte du inte att den där jäveln förtjänade sitt straff?

Jo, men allvarlig kroppsskada?

Jag gillar inte din ton. Vad hade du gjort?

Vet inte. Men det hade inte innefattat misshandel.

-Misshandel? -Ja. Du kunde ha dödat honom.

Okej, bara för att du är en gnällig jävla bitch...

...betyder det inte att vi andra måste vara det.

-Vad i helvete? -Du hörde mig.

Vad gör du när din kille lämnar dig?

Stänger butiken och gör hembesök?

Ingen som kan betala hyran, så du ger upp? För helvete.

Skaffa lite deg. Du skulle ha slagit honom.

Du är en jävla galning. Du borde ha munkorg.

Jag är en stark, självsäker kvinna.

Du borde prova.

Jag kanske ska ta en paus ändå.

Du sitter väl där, helt darrig, och tänker på att prata med polisen.

Vad har du med det att göra?

Jag är stressad. En kollega har blivit mördad.

Tänk om det är en seriemördare.

-På en frisörtävling? -Det kanske är du.

Någon kille som ville ta ut sin dåliga hårdag på oss?

-Varför är det en kille? -Cleave, jag vill ta paus.

Gör det då.

Vad då? Tror du jag tänker trycka ner hårfärgen i halsen på dig?

Jag vet inte.

Tror du att en mördare ser ut så här?

Det säger jag dig, en mördare ser inte ut så här.

En mördare ser väl ut som något jävla troll

som sitter i sin grotta och runkar till tecknad film.

-Vad ska du säga till polisen? -Precis så. Det var inte jag.

Det var helt sjukt. Jag vet inte ens...

-Har du pratat med Timba? -Hon är där inne med Kendra.

-Vad sa hon? -Hon är där, du kan fråga henne.

Ena sekunden formar han mitt afro, nästa är han död.

Och du kände ingenting?

Jag tänkte att, "nu borde jag skrika, men ingenting kommer."

Angie vill höra. Berätta hur du hittade honom.

Det var hemskt, Ange. Han låg och blödde på mattan.

-Jag är ledsen, Timba. -Och mer?

Någon hade skalperat honom, Angie.

-Skalperat? -Som en indian.

Som indianerna gjorde.

-Hur skalperar man ens någon? -Skär och drar.

-Skär och drar? -Ja, man skär och drar.

Så du hittade honom där, död?

-Utan hår. -Och skalp.

Håret och skalpen. Det var en enda röra, Angie.

Han låg där och blödde, och jag bara, "Vad fan?"

Jag hade suttit här i fem timmar, och han gick runt, svettades och stank, och...

Jag försvinner i fem minuter och han blir skalperad.

-Jag fattar inte. Vem skalperar en frisör? -Ska vi göra det här igen?

Vill du prata om något annat?

Är det dags att byta kanal?

-Sa jag det? -Så du bara gick in och såg det?

Föreställ dig, Angie. Igår kom jag in, alla var där.

Han får välja först, han tar mig.

Ett rimligt val.

Sedan sätter jag mig på morgonen, och han bara,

-"Omvänt päron." -Omvänt päron?

Ja, omvänt päron.

-Du är inte ett omvänt päron. -Jag vet.

Han bara, "Se på dig, jag älskar ditt ansikte. Du kan ha vilken look som helst."

Och jag bara, "Hallå? 'omvänt päron'?

Jag tror du menar 'hjärtformad diamant'."

-Jag bara känner hur jag blir spänd. -Han tappade det 2009.

Men jag bara, "Högre makters lugn, Timba. Du är här för att vinna."

Jag vill posta trofén på sociala medier.

Alltså, jag fattar hur han tänkte med allt det här, men...

Jag och Etsy hade vunnit, jag lovar.

-Kan hon fortsätta? -Jag har hört.

Det har inte Angie. Det är nu det blir läskigt.

Så han säger, "Timba." Och jag bara, "Ja?"

-"Har du hört talas om Akwyelebi?" -Akweyley-vad då?

-Precis. -Fortsätt.

Han säger att det är en traditionell ghanansk frisyr

och att det betyder 'förenas och bli till en'.

Jag frågar inte, jag säger bara, "Jag är från Catford i södra London."

Men han lyssnar inte, han fortsätter.

Jag kom hit för en klippning inte en historielektion.

Men han är så passionerad

att jag inte har hjärta att säga att min familj är från Senegal.

Så han får fortsätta.

Jag sms:ar Latoya medan han pladdrar om bolgaflätor,

snubben är från Istanbul.

Tre timmar senare sitter jag kvar.

Tre timmar är inget. Det tog sju för Latoya i fjor.

-Så du ville gå och kissa? -Kissa?

Jag är hungrig, Angie. Utsvulten. Skulle kunna sno en unges happy meal.

Så jag säger, "Mosca, fixa lite mat." Inget svar.

Så jag säger det igen. "Mosca." Bestämt, och försöker titta på honom i spegeln.

För ett ögonblick tänker jag, "Han ser inte ut att må så bra."

Men då kurrar min mage, jag fortsätter, "Mosca!" Han blir irriterad, "Stanna där!"

-Jag hade kunnat döda honom på studs. -Killen dog precis, Etsy.

-Du gillade inte heller honom. -Jag kände honom inte.

Så jag bara, "Jag tänker inte låta en tjock turkisk kille skälla på mig."

Så nu blir jag närgången,

han backar, blek av rädsla. Sedan...

Jag går till kafeterian och köper morötter och dipp,

tar en cigg, kommer tillbaka. Pang!

-Och Mosca är död. -Angél kommer att bli förkrossad.

-Vem är Angél? -Hans älskare sedan länge. Häng med.

Jag hörde precis att han hade en romans med en tjej från Cleaves salong.

-Claudia? -Ja.

-Det var ett tag sedan. -Hon jobbar inte där längre.

-Vaktar ni varandra här, eller? -Var ska vi annars vänta?

-Vad gör de ens där uppe? -Bilder och sånt. Har du aldrig sett CSI?

-Har någon en tampong? -Mina grejer är där uppe.

-Mina med. -Kendras väska är här. Kendra?

-Ja? -Har du en tampax i väskan?

-I innerfacket, hjärtat. -Tack.

Har Cleave lugnat sig?

Hon gnäller över att jag stängde salongen och gör hembesök.

-Stängde du salongen? -Hon vill att du ska komma tillbaka.

-Stylar Cleave fortfarande? -Hon vill ta foto för sociala medier.

-Och du kallar mig okänslig? -Vad ska vi annars göra?

-Alla sörjer på olika sätt. -Jag tror inte hon sörjer.

Jag säger er,

håll koll på Kendra.

Hörde ni henne?

En av hennes konkurrenter skalperas, och hon bryr sig inte?