Cold Mountain

Cher Monsieur Inman,

J'ai commencé par compter les jours...

puis les mois...

Je ne compte plus désormais sur rien,

sinon l'espoir que vous reviendrez

et la peur secrète que tant d'années après notre dernière rencontre,

cette guerre, cette horrible guerre,

nous aura changés tous deux au-delà de tout.

RETOUR À COLD MOUNTAIN

Vers la fin de la guerre de Sécession,

les Nordistes posent des explosifs sous la défense sudiste.

Siège de Petersburg, Virginie. Juillet 1864.

Les Sudistes attendent l'attaque.

Ce pauvre garçon vient de l'Alabama.

Il est loin de chez lui.

Pourquoi ils n'attaquent pas ?

Tu as des chemises ?

C'est le fils Oakley.

Il n'a pourtant pas l'âge de se battre.

- Bonjour. - Bonjour, mon petit.

J'ai des bottes et des blousons. Tu en veux ?

Celui-ci ?

Je repense aux moments fugitifs entre nous

et aimerais tant les retrouver.

Ma gaucherie, tout ce qui ne fut pas dit...

C'est bon.

Il y a de quoi perforer le ciel.

Un vrai réveil à la yankee !

Ton vieux livre n'en peut plus.

Comme nous tous. Il a vécu trop de guerre.

Oakley...

Ne t'inquiète pas. Les Yankees ont des horaires de boutiquiers.

Ils n'ont pas encore ouvert.

Rebouche.

D'où tu sors, toi ?

- C'est mon petit-déjeuner ! - Il est à moi, Butcher !

Je l'ai vu le premier !

Touchez pas à mon lapin !

Quand nous sommes arrivés à Cold Mountain,

je me sentais si gênée par mon apparence, si peu à ma place...

Mais j'étais ravie de fuir Charleston,

ses esclaves, ses corsets, son coton...

Tu te battras pour quoi, à ton avis ?

Pour le Sud ?

Clou, je t'appelle "Agression nordiste".

Et moi, "Crâne de yankee" !

Jusqu'à nouvel ordre, le sud est une direction.

Je ne te savais pas pro-Lincoln.

Dès que je finis cette chapelle, je m'en vais tuer quelques Yankees.

On se bat pour les esclaves des riches, oui.

Voici le pasteur.

Merci, Ben. Pourriez-vous aider ma fille ?

- Miséricorde ! Regarde le bonnet ! - Et en dessous !

Oakley, passe-moi le marteau.

- Une vraie belle du Sud. - Bien le bonjour, M. Swanger.

Bonjour, Révérend !

Vous connaissez ma fille Ada.

- Mlle Monroe. - Bonjour.

Ça avance bien !

Mme Swanger, Mme Castlereagh.

Permettez.

Mon ancienne congrégation débattrait encore

- de la taille des fenêtres. - C'est une chapelle.

Je pensais justement à vous.

Pour vous, ici, c'est le bout du monde...

Pas du tout. C'est très beau.

Votre présence nous couvre toutes de honte.

Vous bouleversez l'idée que nos hommes

se faisaient des femmes.

J'en doute.

Croyez-moi, un mot de vous à un de ceux-là,

et mon champ est défriché.

N'importe lequel ?

Celui-ci en particulier, dans les chevrons.

Il est timide à faire peur.

Il me presse depuis votre arrivée.

- Votre champ ? - Oui.

Bonjour. Je suis Ada Monroe.

Inman.

Inman.

W. P. Inman.

Répéter une chose ne va pas l'améliorer.

On m'appelle Inman.

Tu vois ? Il parle !

Si vous vous serviez, ils cesseraient de nous dévisager.

Tu es jaloux, c'est tout.

Que faites-vous ?

Je travaille le bois.

Je chasse.

Mais surtout le bois.

Et les champs ?

Je peux défricher un champ.

Y a-t-il quelque chose que vous souhaitez me dire ?

Rien qui me vienne.

Sinon merci... pour le cidre.

Reculez !

- Repliez-vous ! - Ils sont coincés !

Leur plan s'est retourné contre eux !

Envoyez ces Yankees en enfer !

Tirez !

Piquez les fusils !

Ces imbéciles ont creusé leur propre tombe !

On les tient !

C'est du tir aux pigeons !

Quoi ?

Un vrai jeu de massacre ! Ils sont coincés dans leur trou !

L'enfer vient de péter !

Oakley !

Inman !

Je te tiens !

J'en ai eu quelques-uns. Tu as vu ?

J'ai vu.

Je vais mourir ?

Tes parents seront fiers de toi.

Fils, cet homme dit qu'il peut tout jouer.

La Retraite de Bonaparte ? Ça, je connais.

Non. Joue-moi quelque chose de doux.

Comme si une fille m'attendait.

- Tu l'as entendu. - Je ne connais que trois airs.

Comme lorsqu'on est à Bishop's Creek et qu'on a soif,

et l'eau est si fraîche...

Ça, je ne vois pas.

Je serai à Cold Mountain bien avant toi.

Bonjour, Sally.

Ça en fait, du bruit !

Mon piano.

- Il m'a manqué ! - Au fait, merci.

Inman est dans mon champ, il éponge sa dette.

Il n'avait rien à me dire.

Il était content.

Vraiment ?

Les hommes sont différents à Charleston ?

Les hommes ?

Je ne sais pas.

Si tu penses qu'il te plaît, va donc lui dire bonjour.

J'ai à faire.

Plus vite !

Ma chère fille Ada,

qui a renoncé à tant de choses pour m'aider dans mon ministère

et sur qui je me repose.

Mes amis, ma fille et moi sommes heureux d'avoir la chance ce soir

de vous remercier, du fond du cœur, pour votre accueil

et surtout, pour cette belle chapelle.

Alors, merci, et que Dieu vous bénisse.

Cette maison vous sera toujours ouverte, à tous et à tout moment.

Bienvenue.

Esco.

A-t-il travaillé à la chapelle ?

Non, c'est Teague.

Jadis, la famille Teague possédait tout Cold Mountain.

Ma ferme, votre ferme, tout appartenait à son grand-père.

Teague guignait votre maison.

Et il guette la moindre occasion.

Il n'y a d'autre occasion ici que la célébration d'un travail bien fait.

Et c'est rare, de nos jours.

Vous ne comptez pas entrer ?

Je suis plus trempé qu'un poisson.

- Il y a du feu dans la cheminée. - Ça va aller.

Toujours un plateau à la main.

J'allais apporter de la limonade aux nègres.

Vous comptez vous enrôler, dit-on. Est-ce vrai ?

S'il y a la guerre, on ira tous se battre.

- Avez-vous fait une photo ? - Pardon ?

Un daguerréotype... où vous exhibez votre mousquet et votre courage.

Vous vous moquez de moi.

Je ne vous connais pas.

J'ai du mal...

S'il suffisait de rester là...

sans rien dire...

Cela suffit.

Cela suffit.

Regardez le ciel.

De quelle couleur est-il ?

Ou un faucon en plein vol...

Ou quand on se réveille

les côtes endolories d'avoir trop pensé à quelqu'un.

Comment appelez-vous ça ?

Je m'en charge.

Je suis déjà trempé.

Et si vous êtes tué, si je ne vous revois plus ?

Vous avez dit qu'après quelques années, j'aurais oublié votre nom.

Inman,

cela fait plus de trois ans et je me rappelle votre nom.

Soldats...

Ne te lève pas.

Vous êtes dans mon rapport.

Cold Mountain, vous avez une fois de plus servi la cause en héros.

Il y a des Yankees au milieu du bosquet, coupés de leur retraite.

S'ils restent là, demain, ils nous tireront comme des pigeons.

Prends l'autre côté.

Sous les arbres !

On les a eus ! Butcher est tombé !

Laisse-le, il est fichu ! Amène-toi !

Cours !

Ne tirez pas !

- Ne les laissez pas filer ! - C'est nous !

Arrêtez de tirer !

C'est censé porter chance, un oiseau qui s'égare dans une pièce.

Pardon de vous faire attendre.

Elle en a pour deux minutes.