Six Shooter

Mi dispiace, Mister Donnelly,

ma sua moglie è deceduta alle 3:00 di questa mattina.

Vuole vederla?

Oh. Sì. La prego. Grazie.

Ehm, mi piacerebbe restare con lei più a lungo, Mr. Donnelly, ma siamo terribilmente occupati.

State lavorando parecchio?

Due morti in culla e una donna.

Suo figlio le ha sparato via la testa.

No! Ed è viva o morta?

Ah, morta, morta. Cioè, non aveva proprio più su la testa.

La lascio solo.

Non so cosa dirti, bambina.

Non so cosa dire.

Ti ho portato la foto di David.

Non so cosa dire.

Non so dove sei adesso.

C'è qualcuno seduto qui?

Oh sì, cioè, ci sono soggetti a centinaia. Guardali.

-Era una semplice domanda. -Sì, lo era.

Quelle sono le domande migliori. Sono quelle toste che non sopporto.

Tu! Ehi, tu! Che problema hai?

-Sembri, tipo, un po' infelice. -Fatti gli affari tuoi.

L'hai sentito, questo? Certo, stavo solo facendo due chiacchiere, tipo.

-Chiacchiera con qualcuno che conosci. -Io non conosco nessuno.

Non ho nessun amico al mondo.

E' un po' irritante.

Ehi, amico? Com'è che non ci sono mai fantini alti?

Eh?

Come mai non ci sono mai fantini alti? Sono sempre una specie di nanetti.

-Il peso. -Conosco ''il peso''!

Gesù, il peso, eh? Il peso.

Ma che fai se sei un tipo alto e vuoi fare il fantino?

Non è carino per te, non è carino.

Mia madre ci diceva sempre

che chiunque può venir su ed essere quello che voleva essere.

Ora, nel caso di tipi alti che vogliono fare i fantini, questo è chiaramente, fottutamente falso.

-Potresti fare il salto al cavallo. -Potresti fare il salto al cavallo!

Ora ti stai aggrappando a dei cazzo di fili.

Potresti fare il salto al cavallo. Gesù. Potresti fare il salto al cavallo!

Dressage. Questo è un altro schifo che mi fa saltare i fottuti nervi.

Ti dispiacerebbe badare un po' a come parli?

Eh? Che tipo...

Gesù.

Bene, vado al vagone ristorante e mi tolgo da questa oppressione.

Qualcuno vuole qualcosa? Piagnone? No? Vecchio?

-Una tazza di tè? -Una tazza di tè, sì.

No, non cacciare i soldi perché se pensi che mi faccio il culo a portare tazze di tè

su e giù per te, amico, hai capito una cosa per un'altra. Oh, sì.

-Stai bene? -No, non sto bene.

C'è qualche problema?

-Nostro figlio è morto stanotte. Morte in culla. -Sì. Dillo a tutti quanti.

Mi dispiace.

50 pence per una busta di Taytos.

Non posso credere all'odio di quella piccola troia rossa.

-Oh, quanto ti devo? -Lascia perdere.

-No, davvero. -Ti ho detto, lascia perdere.

Dove sono i vecchi gemelli sorridenti?

-Gli è morto il figlio stanotte. -Davvero?

Oh, mio Dio.

L'hanno ucciso loro?

-No, non l'hanno ucciso. -Forse l'hanno sbattuto sopra a qualcosa.

E' stata una morte in culla.

Questo è quello che dicono tutti. Scommetterei che l'hanno sbattuto sopra a qualcosa.

Io lo farei se avessi un bambino. Continuerei a sbatterlo, cioè.

Su qualche cosa. Se mi facesse innervosire, cioè.

Tipo il padre di Marvin Gaye.

Io avrei sparato a Marvin Gaye se fossi stato il padre di Marvin Gaye.

Fammi il cazzo di piacere di chiudere la bocca.

Sono sorpreso che mamme e papà non uccidano i figli più spesso.

Perché la maggior parte dei bimbi è marcia fottuta. Io di certo lo sono. Sono un fottuto ragazzo marcio.

-Tu hai figli? -No.

Vuoi averne? Tipo, in futuro?

Perché non importa quanti anni hai, oggigiorno.

Tony Curtis, è così fottutamente antico e continua ad avere figli.

Non Tony Curtis, Chi? Rod Steiger. Mi confondo sempre con quegli stronzi.

Rod Steiger, sì. E ha quasi cento anni del cazzo, tipo. Ah, pecore.

Hai mai sparato a una pecora?

No.

Oh.

Oh, sì, ecco Fred e Rosemary.

-Dove sei diretto? A Dublino? -Dublino, sì.

La città che non scopa mai.

Vedi, mi serviva eroina e un accento di merda così ho pensato che dovessi andare dritto alla fonte, tipo.

Se usi quel linguaggio un'altra volta,

vengo da quella parte e ti picchio a sangue.

Che linguaggio? Di certo ''merda'' non è bestemmiare.

-Lo è. -Cazzo, cioè, non lo è!

-Pato! -Ne ho abbastanza di questa merda oggi!

Certo, lascia che mi colpisca. Non me ne fotte un cazzo, tipo.

-Vattene da qualche altra parte. -Vattene tu, da qualche altra parte!

-Io ero qui prima di tutti voi idioti. -Pato, siediti.

Solo un'altra parolaccia. Solo una!

Senti, non ti difenderò più, OK? Io ho i miei problemi.

Ehi, ho una grande storia su una mucca con l'aria nella pancia,

-vuoi sentirla? -No! Gesù!

Ragazzi, non c'è sfizio con voi.

-Non dovreste andare in giro, no? -No.

Avete Pringles?

No. Non ci chiedono patatine speciali, da queste parti. Ci sono le Taytos, oppure le Ripples.

-Non vendete alcoolici, no? -Sono le 11 del mattino.

Oh, le avevo chiesto che ore sono?

Pensavo di averle chiesto, ''Vendete alcoolici?''

-Non si irriti con me. -Sì, bene, non si irriti con me.

-Quando mi sono irritato con lei? -La sua faccia è irritante, in generale.

-La mia faccia? -I suoi modi in genere, sono irritanti.

Bene, a lei piacerebbe lavorare su un treno?

Bene, ma è colpa mia se lei ha un lavoro di merda?

Io non ho detto che ho un lavoro di merda. Volevo dire che non è quello che mi auguravo.

Vuole darmi da bere o, tipo, devo restare qui?

Non dovreste andare in giro, no?

-Cosa posso darle? -Due tazze di te, per favore.

Lei crede che sia ritardato? Il giovanotto?

Non direi che sia ritardato, no. Sa pure cos'è il dressage.

Non ha problemi?

Cioè, è quello che stavo provando a dirle.

Quello è il suo bimbo morto? Mi faccia dare un'occhiata.