The Pirates of the Bois du Bologne (Les corsaires du Bois de Boulogne)

I CORSARI DEL BOSCO DI BOULOGNE

È cominciato a causa di Hector.

Sosteneva che con un certo battage mediatico,

si poteva far ingoiare qualsiasi cosa a chiunque.

Il cliente paga all'ingresso e non all'uscita.

Io non volevo credergli.

Per Hector, talento e celebrità non avevano nulla a che vedere.

Un bel piccolo bluff.

Christian del Vallese si ritaglia in un ornamento, piccolo

pezzo, sangue, sangue, sangue, sensazionale!

Un bel piccolo bluff era il mezzo più sicuro per raggiungere la notorietà.

Io continuavo a non volerci credere.

L'importante era farsi un nome.

E per farsi un nome, ripeteva senza sosta che in un'epoca

in cui si lancia una celebrità come un prodotto farmaceutico,

niente valeva quanto una pubblicità ben orchestrata.

Ingegnere del suono, Julien Coutelier.

Assistito da Jean Barreille e Jacques Bissière.

Registrazione Western Electric, Paris Studio Cinéma.

I piccoli passeri di Parigi.

Cantano sempre pi-pi-pi.

Chiedono alle porte della gente qualcosa per tirare avanti, per avere una briciola di pane.

- Chi è il cantante del pane? - Oh, sta' zitto, non è il momento!

Sai quanto potrebbe fruttarci un'idea del genere?

15 giorni di prigione, come ogni volta che ti viene un'idea.

La gloria e la fortuna, piccola sciocca!

Chi è il cantante del pane.

Cantano sempre pi-pi-pi.

Anche voi cantate pi-pi-pi.

- Il dottor Bombard. - Ah, è esausto, signore.

Che cos'ha?

Allora, mi dia la spedizione del dello stupido Titi.

Dello stupido Titi?

- Non cantiamo più? - Attraversiamo l'Atlantico in una piroga.

- Perché non cantiamo più? - Perché...

Perché cosa?

Perché ogni volta che apri bocca, crolliamo.

- Non è colpa mia se non ho talento? - Non è una questione di talento.

- Di che allora? - Di pubblicità.

Non ti si chiede di avere talento. Ti si chiede di farti notare.

Ci sono celebrità che non sarebbero grandi celebrità

se non si fossero prima gettate sulla scena.

Non capiscono mai niente.

Quando ti dicevo che non capivano niente,

bisognava farlo sei anni fa.

Ormai è consumato.

Invece il colpo del navigatore...

Fidati di me, farà rumore.

È per guadagnare il pranzo di oggi Patatine fritte e bistecca poco cotta.

È per guadagnare il pranzo di oggi Patatine fritte e bistecca poco cotta.

Cotta, cotta, cotta.

- Cotta, cotta, cotta. - Grazie mille, signore.

Ci porterà fortuna.

Dove andiamo?

Costruire una zattera.

Perfetto. Cominciamo da quello.

- Non è abbastanza folle? - Sì.

- Allora perché lo fai? - Non ti dico sì, ti dico sì.

Ma è lei che deve andare in prigione.

È esattamente quello che cerco.

- Allora è folle. - Cosa?

È folle, è folle. È completamente folle. È folle.

- Venduto al 100 % dei punti. - Folle.

Folle.

Ma spara!

No, ma credo che tu sia folle.

Sono un fisarmonicista. Non sono un boscaiolo. E tanto meno un navigatore.

Non si tratta di navigare, ma di farsi notare.

Questo non vale molto per la popolazione.

Pausa.

I suoi documenti.

- Sali, ci sta guardando. - È folle, no?

Sali. Ti dico, è ora o mai più.

Scendo di nuovo.

Sali più in alto, idiota. Ti manderò la corda.

Dai, afferra.

- Che faccio? - La leghi.

E dopo, scendo o mi impicco?

Gridi vicino.

Sempre vicino.

È fatta.

Allora, il lavoro funziona, sì?

Dai, dai, non molliamo.

E hop.

Le dispiacerebbe lasciarlo marinare un po' più lontano?

Perché?

Rischia di disturbare i clienti durante l'abbordaggio.

Grazie mille, grazie.

Se bisogna radere al suolo tutto il Bosco di Boulogne per avere il suo ritratto sul giornale.

Ti avverto che questo è l'ultimo.

Mi dica, è la figlia dei grandi sacchi d'aria?

- Insomma, chi... - Chi, come dice lei, sì, signore.

Pensa dietro.

Hai detto, se ti permetti.

Spingi i tronchi verso di lei, ti darà contegno.

Lasciala per una settimana, torno subito.

Sei un saccheggiatore di tronchi.

Perfettamente, signor commissario. Nel pieno del Bosco di Boulogne.

Di fronte a una tale carenza dei pubblici poteri, ci si vergogna di essere francesi.

Un paese che si lascia tosare è un paese perduto.

Se contate sugli americani perché vengano a riforestare il nostro paese,

beh, costerà un occhio della testa.

Sì. Sì, signor commissario, sì.

Tre: Una ragazza molto elegante e due uomini.

Insomma, un uomo sulla quarantina, ma ancora molto giovane.

Di statura media, mirabilmente ben proporzionato.

E un omino insignificante di circa 25 anni.

Ma non faccio che il mio dovere, signor commissario.

Taxi!

- Grazie! - Di niente.

Prego, signorina.

Mi scusi per questo piccolo teppista.

Tutto va bene. Tutto va molto, molto bene.

Ho passato tutta la giornata a percorrere le strade, ma nessuno mi ha notato.

Ebbene, ricomincia!

- Signor agente! - Avanti, via! Niente storie!

- Siete pazzi! - La mia gloria comincia!

- Sì, bene, partite! - Lasciatemi!

Aiuto! Aiuto!

Che cosa facciamo, capo?

Non abbiamo ombra!

Lasciatemi!

Annunciate la mia morte!

Prendi la panca centrale, lì si viene scossi di meno.

Fate errori giudiziari, è il vostro mestiere, ma almeno restate educata.

Signorina.

Da quel momento, la mia decisione era presa.

Userò alberi come esca.

Costruirò una zattera.

Vado ad abbattere degli alberi.

- Ehi, signore? - Ebbene...

Quanto a lui, l'ho assunto come mozzo, nonostante la sua età avanzata.

Questi signori e queste signore vorranno gentilmente prendersi il disturbo.

Dopo di lei, capitano.

- Insomma, è la contea che? - Sì, con un po' di buon branzino.

Eppure, nulla mi predestinava alle cose del mare.

Niente?

Una certa stanchezza della vita mondana e dei facili piaceri.

Una specie di... bisogno di...

Prego. Di bisogno di solitudine.

Di solitudine.

Succede anche a me qualche volta.

Ritrovarsi sola tra cielo e mare.

A tu per tu con se stessi.

E lottare. Lottare anonimamente contro gli elementi scatenati.

Lontano da ogni approccio pubblicitario.

Lontano dalle preoccupazioni materiali delle città.

Ma avevo solo la nobile preoccupazione di servire la scienza.

Venendo in aiuto dell'umanità che sta annegando.

- Lei è un uomo straordinario. - Sì.

Mi scusi, ma quando sono così in pieno mare, dimentico tutto.

- Prende qualcosa? - Molto volentieri.

Cameriere.

Oh, mi scusi, signor commissario.

È la banda dei condannati, signor commissario.

Sì. Mi presento.

Ettore Colomb.

- Come Cristoforo? - Come Cristoforo, signorina.

Cristoforo Colombo. Forse ne ha sentito parlare, signor commissario.

- No? - Caroline Grossac, signor commissario.

È un bel nome, Caroline.

Io mi chiamo Cyprien.

Essendo naufrago di professione, sì. Nella mia famiglia siamo così.

Naufraghi di padre in figlio da generazioni.

Oh, bravo, bravo, bambina mia. Finalmente una novità. Spero che tu abbia ucciso qualcuno.

Si annoia talmente tanto, signor commissario.

Non dirmi che hai rubato. Non ti crederei. È tutto nostro.

Brigadiere, sono esausta. Quel bridge era di una noia mortale.

Quando Léon mi ha detto che eri in prigione, immagina la mia sorpresa. Grazie, brigadiere.

Lei gioca a bridge, commissario. Te lo spiego io, mamma.

Ho incontrato questi signori al Bois de Boulogne.

Il tuo vecchio, è meraviglioso. Suo padre sarà furioso.

Non sopporta che si tocchi sua figlia.

Ascoltami, mamma, ti supplico.

- Questi signori partono su una zattera. - Tesoro mio, sei maggiorenne.

Se vuoi andare in zattera, non te lo impedirò. Ma bisogna avvertire tuo padre.

Nessuno dei cavalli del signor Grossac doveva vincere quel giorno.

Trovarlo non fu cosa facile.

Partito dal nulla, quest'uomo coraggioso aveva acquisito, risparmiando soldo su soldo,

una di quelle immense fortune che vengono sempre a ricompensare,

come tutti sanno, una vita di lavoro e onestà.

Partenza da Gradite.

Il signor Grossac al telefono.

Signor Grossac, la cercano al telefono.

Pronto, ascolto.

- Oh, dai, tesoro. - Non sento più niente.

Ebbene, brigadiere. Ti prego, tesoro, cerca di ricordare.

Abbiamo una villa a Saint-Tropez?

Sì o no.

Non ne sai niente, me lo immaginavo.

Lei, nel suo mestiere, signor commissario, sia così gentile da fare delle ricerche.

Ne abbiamo talmente tante che non lo sappiamo più. Non è vero, Marcel?

- Venga con me. - Sì, ma...

Venga.

- Papà pagherà il conto. - Quale conto?

Rifiuteresti di bere il Boulogne con tua figlia?

Glielo spiegherò, signor Grossac.

Cosa?

Oh, è innocente, signor commissario, glielo giuro.

Lo conosco, è un uomo onesto.