Oliver Twist

On l'a trouvée à la porte, Docteur.

Elle était comme ça depuis un moment. Sally lui a enlevé le bébé.

Comme toujours. Elles ne comprennent jamais.

Elles donnent tout contre doux mots et beaux effets...

À n'importe quel homme.

Moi, on ne m'aurait avec rien de tout ça.

Et l'enfant ?

Ça irait probablement mieux s'il n'avait pas autant de fièvre qu'elle.

Ça a faim.

Ils ont toujours faim.

Bouches gourmandes

voulant être nourries. Et qui en assume la charge ?

C'est une croix à porter, Mme Carney.

Vous avez froid, Docteur.

Servez-vous un trait de gin pour vous réchauffer.

Dès que c'est bon, voyez avec Sowerberry pour la boîte.

- Et faut que ça garde son étiquette. - Oui, Mme Corney.

Fumigez sa belle robe, enlevez la boue et je la prendrai.

- Oui, Mme Corney. - Je prendrai le jupon et le reste.

Pas besoin de linge et de dentelle là où elle s'en va.

Le bébé...

Le bébé ?

Un garçon.

Je veux le voir.

Laissez-moi le voir...

Il est fort.

Je vais mourir, n'est-ce pas ?

Nous allons tous mourir.

Dans mon sac...

Il y a une lettre.

Postez-la pour moi et le bébé, s'il vous plaît !

Ce n'est pas vraiment mon rôle, Mademoiselle.

Vous devez l'envoyer. Vous devez.

Il viendra pour l'enfant.

Pouvez-vous lui dire,

qu'en dépit de tout,

Agnes n'a jamais oublié sa gentillesse et son amour.

S'il vous plaît, postez la lettre.

Mon fils.

Mon petit garçon.

Voilà, je vous ai nettoyé, maintenant allez-y.

10 ans plus tard

Pas d'éternuement, Twist !

Non. Ne la mange pas.

J'ai faim !

Comme nous autres.

Mais ne le fais pas.

Ils te taperont.

Ici ! Ici, M. Bumble ! Dans sa bouche !

Je l'ai vu, Monsieur !

- Voleur ! - Je vous l'avais dit, pas vrai !

Du vol pris en flagrant délit !

Punissez-le, M. Bumble !

Pour le bien de tous ! Punissez-le, Monsieur !

Je vais le faire, Mme Carney ! Je vais le faire !

Pour ce que nous allons recevoir,

Soyons reconnaissants envers le Seigneur.

Amen !

Oh, M. Bumble, vous êtes un vrai taquin.

Toi, gamin ! Toi ! Retourne à ta place.

Qu'est-ce que tu veux ?

S'il vous plaît, Monsieur. J'en veux encore.

Qu'est-ce que...

Qu'est-ce que tu as dit ?

J'ai dit,

S'il vous plaît, Monsieur,

j'en veux encore.

Oliver Twist, Messieurs.

J'ai pensé que c'était à vous de décider de son sort.

Je me demande, Bumble, si vous parvenez à faire la discipline.

Moi, Monsieur ?

Rien qu'aujourd'hui, durant votre garde, un garçon a piqué de l'étoupe.

J'ai sérieusement corrigé l'enfant, Monsieur.

J'en ai des ampoules, Monsieur, toutes fraiches !

Il n'y aura plus de fauche durant ma surveillance.

- Il faut les tenir en échec ! - À trop lésiner sur le fouet,

on en gâte l'enfant.

Il n'avait pas besoin d'être battu.

Ce n'est pas juste.

Il est tout petit.

Tu oses parler à des gentlemen ?

Si on avait plus à manger, nous ne prendrions pas la filasse.

- Il est hors de contrôle ! - Tu sais ce que tu es, Twist ?

Tu es un ingrat.

Tu te tiens là, debout,

gonflé des péchés d'orgueil, de gourmandise, d'envie

alors que tu devrais être à genoux,

implorant le pardon !

- Dieu te voit là, Twist. - Amen.

Donc il vous voit aussi.

Nous sommes les gens qui t'ont sauvé, Twist.

Quand ton incapable de mère t'a abandonné à la naissance

avec pour seule raison, celle de mourir,

nous t'avons nourri et nous t'avons habillé.

Nous t'avons appris à lire pour que tu puisses récolter les fruits de la Bible.

Nous avons mis un toit sur ta tête. Et c'est ainsi que tu remercies ?

Elle a dû recevoir un mauvais sort.

Pas la moindre once de décence en elle.

C'est de la mauvaise graine, Monsieur. De celles qu'on jette !

Fais-nous tes excuses, immédiatement.

Demande-nous pardon pour...

- tout ce que tu es. - Non !

Je m'excuserai pas.

J'ai rien fait de mal.

Emmenez-le plus loin, Bumble. Il offense ma vue !

Tu seras pendu, Twist.

Tu es né pour cela.

Ton cou a été fait pour la corde. Tu m'entends, garçon ?

Tu danseras devant une foule aboyante.

Et là, peut-être qu'alors tu seras désolé.

Passez le Stilton.

GARCON A VENDRE - 5 guineas Demandez M. MUMBLE

Deux guinées.

- Deux ? - Il est petit.

De fait, il prendra peu de place, n'est-ce pas ?

- Cinq, c'est le prix. - Deux.

Quatre.

C'est définitif. Prenez-le ou laissez-le.

Oliver !

- Trois. - Deux !

C'est m'enlever le pain de la bouche.

Suis-moi.

Il a un air parfaitement mélancolique !

Vous ne trouvez pas ?

Nous pouvons bien l'être aussi, M. Sowerberry,

avec des maris qui taillent dans les frais de maison

et qui vont dépenser leurs sous dans les asiles de mendiants.

Si vous voulez de la mélancolie, regardez votre pauvre femme !

Il était une bonne affaire, Madame.

Il sera très bon pour le travail avec cette figure-là.

Votre pauvre femme qui, à cause de votre pingrerie,

devrait aller à l'église mais n'a qu'une honteuse excuse pour ne pas le faire.

"Courage et confiance", M. Sowerberry, je connais bien ces mots,

et ils me chauffent comme un fouet, Monsieur.

J'en rêve de la mélancolie, j'en rêve.

Ce serait même une charitable issue

comparé au profond sentiment d'humiliation et de désespoir

que j'éprouve à être chiche en habits comme une indigente.

Vous avez beaucoup de chapeaux.

Quarante au dernier recensement.

Vous pouvez en porter un à chaque fois.

J'endure tout cela, Monsieur.

Le petit comptage des chapeaux, le... le rachat des miséreux...

J'endure tout cela en plus du devoir conjugal.

Je ne suis plus que l'ombre de moi-même.

Mes nerfs ont lâché, n'est-ce pas, Charlotte ?

- Oui, Madame ! - Oh ! Et s'en soucie-t-il !?

À part les cercueils et les bonnes affaires, il ne s'intéresse à rien !

Ne vous mariez jamais, Charlotte. Jamais.

Votre coeur finirait par être brisé en mille morceaux

par un mari cruel, étranger à la sensibilité des dames.

Si cela garantissait le retour au bien-être de Madame,

je lèverais l'embargo sur les chapeaux.

Pour une semaine seulement.

Bon...

Tu dors ici...

Sous le comptoir.

- Charlotte ? - Oui, Madame ?

Aucun doute qu'il est infesté de puces.

- Récurez-le. - Oui, Madame.

Prenez ses croûtes, donnez-les à Tinker.

Oui, Madame.

Eh, Larbin.

J'te cause, Larbin.

Tu vas devoir être sur tes gardes, Labrin,

quand tu dormiras avec tous ces cercueils.

Tu vas devoir être sur tes gardes avec les morts.

Car ils reviennent à la vie quand il fait nuit.

Les vers dégoulinent de leurs orbites.

Noah !

Qu'est-ce que t'en penses, Larbin ?

Je m'appelle pas Larbin.

Je m'appelle Oliver.

Larbin.

T'as cru que c'était la mort qui venait pour toi ?

Oui, t'as cru !

T'étais au bord des larmes.

Mais c'est que moi.

- Noah ? - J'arrive !

T'es en dessous de moi. Je suis ton supérieur.

Compris ?

- T'as peur. - Non.

Tu devrais.

- Que fiche-t-il par terre ? - Je sais pas, Madame.

- Il pique un somme peut-être. - Superbe chapeau, Madame.

Allez debout, cesse d'être paresseux.

- Venez, Charlotte. Venez. - Oui, Madame.

C'est quoi, le problème ?

- T'as pas d'humour ? - Je ne t'ai rien fait.

Pourquoi tu me laisses pas tranquille ?

Mais j'ai pas envie de te laisser tranquille.

Pauvre petit orphelin.

Sans mère, sans père.

Sauf que "orphelin", c'est pas tout à fait vrai.

N'est-ce pas, Larbin ?

Parce qu'il doit bien y avoir un père quelque part.

C'est juste ta mère qu'est crevée, non ?

- Tu n'en sais rien. - Que tu dis.

J'ai entendu Monsieur qui parlait à Madame.

Il tient tout de Bumble.