The Warriors

Los Amos de la Noche

Todavía está en marcha y seguimos adelante.

Esta tarde, Cyrus ha enviado un mensajero para asegurarse.

Cyrus no quiere que nadie vaya armado,

y que no haya movimientos de ningún tipo.

Le di mi palabra de que los Warriors no romperían la tregua.

Todos dicen que Cyrus es el que manda.

Yo creo que deberíamos ir a echar un vistazo nosotros mismos.

Nunca hemos ido al Bronx.

No importa. Esta reunión será algo importante.

Todas las bandas de la ciudad van a estar allí.

Vamos allí sin nada.

Vamos como todos los demás. Nueve tíos sin armas.

¿Tienes el material? Utilízalo por todas partes.

Quiero que todos sepan que los Warriors han estado allí.

Pero si vamos con nuestro atuendo, no podremos escondernos si algo va mal.

¿Y quién quiere esconderse?

Quizás haya que cargarse a alguien por el camino.

Tú sólo estate atento y con la boca cerrada.

Cuando lleguemos allí, todos debéis permanecer juntos.

Claro. No quiero que nadie salga herido.

Quizás esta reunión de Cyrus pueda servir

para conocer a tías nuevas.

No me importaría tirarme a alguna de paso.

- Siempre pensando en lo mismo. - ¿Te has vuelto marica?

¿Qué sabes de Cyrus?

Magia. Pura magia.

- ¿Qué sabes de Cyrus? - Es el que manda de verdad.

Cuando eres el jefe de la banda más importante,

- nadie te puede tocar. - ¡Que se joda!

Apuesto a que nadie va a estar allí.

¿Sabéis contar, capullos?

Yo digo que el futuro es nuestro...

si sabéis contar.

- ¡Vamos, Cyrus! ¡Estamos contigo! - Adelante, hermano.

Mirad lo que tenemos aquí delante.

Están los Sarracenos junto a los Jones Street Boys.

Los Moon Runners,

junto a los Van Courtland Rangers.

Nadie está peleando contra nadie.

Esto es un milagro.

Y este milagro es lo que las cosas deberían ser.

- ¡Sí! - Eso es.

¡Lo he oído!

Ahora mismo, estáis presentes junto con 9 delegados de 100 bandas.

Y hay unas 100 más.

Eso significa 20.000 miembros de verdad,

40.000, contando a los afiliados,

y 20.000 más que no están organizados pero preparados para luchar.

¡60.000 soldados!

Y tan sólo 20.000 policías en toda la ciudad. ¿Lo entendéis?

¿Lo entendéis?

- ¿Lo entendéis? - ¡Sí!

Y ahora, el resultado final.

Una sola banda podría controlar esta ciudad. ¡Una sola banda!

Nada podría ocurrir sin que nosotros lo permitiéramos.

Podríamos recaudar impuestos del crimen organizado y de la policía

porque las calles son nuestras, capullos.

¿Lo entendéis?

¡Eso es!

El problema hasta ahora

ha sido que hemos estado luchando unos contra otros.

No hemos podido darnos cuenta

porque cada uno hemos estado luchando por 10 metros cuadrados.

Nuestro pequeño territorio.

Eso es una mierda, hermanos.

El territorio es nuestro por derecho porque nos corresponde.

Lo único que hay que hacer es seguir con la tregua.

Vamos a ir tomando control de zona en zona.

Para asegurar terreno,

para asegurar nuestro territorio,

porque es nuestro territorio.

¡Por el otro lado, en dirección contraria!

¡Y pegaos al suelo! ¡Al suelo!

Apártate.

Cuidado, tío. Cuidado con su cabeza.

- ¿Y ahora qué? - Se supone que no iba a haber armas.

- ¿Está bien Cleon? - Creo que está ahí arriba.

- ¿Estás seguro? - No. Vamos, muévete.

¡Ahí está! ¡Es él! ¡Ha sido un Warrior!

- ¡Ha disparado a Cyrus! - Yo no he hecho nada.

- ¡Le hemos visto! - Ha sido él.

¡Ha sido él! ¡Ha sido él! ¡Han sido los Warriors!

¡Han sido los Warrios!

¡Matadle!

¡Vamos! ¡Rápido!

¡Todos al suelo! ¡Mierda!

- ¿Estás bien? - Sí.

¡Silencio todos!

- ¿Estamos todos? - Sólo falta Cleon.

- La pasma le habrá pillado. - ¿Le viste tú?

Le vi y después le perdí de vista. Yo estaba intentando escapar.

- Mira a ver si todo va bien. - Esto es un cementerio.

¿Qué vamos a hacer ahora?

Tenemos que regresar.

¿Cómo? Coney Island debe estar a unas 100 millas de distancia.

Sólo nos queda esa salida.

Lo malo es que toda la policía va a estar detrás de nosotros.

Hay algo más a tener en cuenta.

La tregua. ¿Sigue todavía en pie?

De lo contrario, tendremos que volver sin que nos vea nadie.

Mierda, ojalá hubiéramos traído armas.

Si la tregua se ha acabado, habrá peligro hasta llegar al tren.

Si hay que separarse, nos reuniremos en el andén de Union Square.

- Allí cambiaremos de tren. - Tengo una pregunta.

¿Quién te ha nombrado jefe?

Yo tengo tanto derecho como tú a ser el jefe.

Fue decisión de Cleon. Swan es el Jefe de Guerra.

Ahora mismo, Cleon debe estar bien jodido.

Seguro que tú ni siquiera puedes encontrar la salida.

- Lo discutiremos más tarde. - ¿Y por qué no ahora mismo?

- Quiero ser el jefe. - Haz algo al respecto.

- Eh, Ajax. Tranquilo. - Swan es el Jefe de Guerra, tío.

Tenemos que seguir juntos.

Eh, tíos. El tren está ahí mismo.

Venga, vamos. Daos prisa.

En marcha.

- No te preocupes. Tranquilo. - ¡Mierda!

Rembrandt, marca este lugar.

¡Eh! ¡Esperadme!

- ¡Riffs! - ¡Aquí estamos!

¿Quiénes son los Warriors?

Tiene que haber una respuesta.

Los quiero a todos. A todos los Warriors.

Si es posible, los quiero vivos. Y si no, muertos.

Pero los quiero a todos.

Que circule el mensaje.

Para todos vosotros, los marchosos de la gran ciudad,

la gente de la calle preparada para la acción.

Tengo una petición por parte de los Gramercy Riffs.

Algo especial para los Warriors.

Eso es, la pandilla más marchosa de Coney Island.

Me refiero a los Warriors.

Esta canción va dedicada a ellos.

Estad atentos, Warriors, mientras regresáis a Coney.

¿Me oís, chicos?

Bien, perfecto. Adiós.

- ¿Qué mierda es ésta? - ¿A qué estamos esperando?

Podemos coger un tren, si quieres que te maten en el andén.

Pero no hay nadie en la calle.

Nos estamos portando como maricas.

Seguid hablando.

Moveos.

Son los Turnbull A.C.'s.

- Se han olvidado de la tregua. - ¡Y una mierda!

Esos cabrones cabezas rapadas.

Es nuestro tren. Tenemos que alcanzarlo.

¡Dios mío!

¿Vamos a intentarlo?

¡Vamos al puto tren!

¡Muy bien, Warriors!

- Esos tíos estaban desesperados. - ¡Y nosotros también!

Podemos con ellos. ¡Menuda pandilla de acojonados!

- A mí no me lo parecieron. - A mí tampoco.

Lo conseguimos. Dentro de una hora habremos llegado a Coney Island.

Eso es. Choca los cinco.

Lo habremos conseguido cuando hayamos llegado allí.

Tranquilo, Jefe de Guerra.

- ¡Aquí está Coney Island! - ¿Y cuánto falta para Union Square?

Vamos, tío. Eso es demasiado difícil para Rembrandt.

Es igual. Nadie puede descifrar esos mapas.

¿Y qué importa? Pronto llegaremos a casa.

Nos hemos enterado por los Turnbulls.

La han cagado.

- Mierda, se acabó el viaje. - Es imposible.

¿Qué vamos a hacer? ¡Estamos jodidos!

¿Por qué no puede llover ahora?

Lo grave es quién ha sido el que ha provocado el incendio.

Vamos.

Sí, ¿cómo estás? Sólo quería asegurarme.

Sí, ha sido un caos allí arriba.

Ese tipo, Cyrus, tuvo un accidente.

¿Lo hicieron ellos?

Está bien.

Esos tíos, los Warriors...

Se lo merecen.

Sí, lo haremos.

Ten cuidado.

- ¿Todo listo? - Sin problemas.

Ya van tras ellos.

Los Riffs han dado la orden. Los quieren vivos. Nosotros no.

Cuanto antes les pillen, mejor.

¿Tienes miedo de que los Warriors hablen antes de que la palmen?

Estoy preocupado. No quiero que los Riffs vengan a por mí.

Van a por los Warriors, ¿no te acuerdas?

También nosotros podemos buscarles. Así te sentirás mejor.

- ¿Y el dinero que debes? - ¿Por qué?

Nos han pillado.

- Ya les veo. Son tres. - Creo que nos han visto.

¿Les reconoces?

Son Orphans. Viven tan lejos que ni siquiera están en el mapa.

- Tienen poca categoría. - ¿Cuántos son en total?

- En total, unos 30. - Muchos más que 8.

No si son pringados. Estoy harto de estos cobardes de mierda.

Vamos. Por aquí.

¿Sabes a dónde se dirige?

- A buscar refuerzos. - ¡Nos van a joder aquí!

Diga lo que diga, no quiero que nadie hable.

Todos tranquilos. Ya se me ocurrirá algo.

¿Cuándo te has convertido en diplomático?