Totò diabolicus

Galeazzo…

Galeazzo… Où est-il?

Quel mal de tête!

Il est quelle heure?

Galeazzo. Où est-il passé?

Galeazzo, où es-tu?

Galeazzo, arrête de jouer!

Je t'ai dit d'arrêter de jouer.

Tu sais que je n'aime pas ça.

S'il te plaît.

Allez, ce n'est pas drôle!

- Ce sont les servants. - D'accord.

Qui est cette dame?

- Elle vivait avec le marquis. - Ah! Je vois.

Elle était dans la maison, mais elle ne sait rien.

Elle a dormi toute la nuit.

- Et les domestiques? - Ils ont été licenciés

après un événement étrange qui s'est produit hier.

- Un événement étrange? - Oui.

Elle vous le dira.

Excusez-moi.

Pouvez-vous dire à Mr le commissaire

ce que vous m'avez dit au sujet du film?

Je m'excuse.

Et alors?

Excusez-moi, je suis trop choquée. Nicola était là aussi.

Nicola, dis-leur, s'il te plaît.

Je vais vous raconter, monsieur.

Hier à sept heures, le pauvre marquis était là,

près du gramophone, avec Mlle Diana.

Merveilleux!

Mr le Marquis!

Qu'y a-t-il, Nicola? Je suis occupé.

Ils ont apporté ça.

- Qu'est-ce que c'est? - Un paquet.

- Je vois ça! Qu'y a-t-il dedans? - Je l'ignore. On devrait l'ouvrir.

Ouvrez! Qu'est-ce que vous attendez?

Il est vraiment bête. Il a de la chance qu'on manque de majordomes,

sinon je l'aurais déjà viré!

- Mr le Marquis, c'est une bobine. - Une babiole?

Une babiole? Qu'est-ce que je vais faire avec ça?

- Tu portes des babioles? - Jamais!

- Et alors? - Une bobine de film.

Ah! Un film!

Un film? Je peux? Faites voir.

"Diabolicus Film". Ça veut dire quoi?

Ah! Je vois! Ça doit être une de ces sociétés

qui font ce genre de films.

Coquin, diabolique, méchant.

- Des trucs de Paris… - Oui, Paris!

Comment osez-vous? Qui vous a demandé de parler?

D'où vient cette assurance? Restez à votre place!

- Nicola! Amenez le projecteur. - D'accord.

Tout de suite. Immédiatement. Sans hésitation.

Il hésite!

Le vicomte Alibrandi me l'a envoyé.

Quand il est parti à Paris, je lui ai demandé de m'envoyer

un de ces films diaboliquement coquins.

Ce cher Alibrandi!

- Tu te souviens de lui? - Non.

Oh, allez! Le grand type, un peu petit…

- Il a un nez. - Non.

Quelques minutes plus tard, tout était prêt pour la projection.

Les femmes de Paris.

Ce n'est pas une femme, c'est un homme!

Je vois! C'est un de ces films français bizarres…

Ce doit être le mari de sa femme.

- Il fait quoi? - Il se déshabille.

L'homme se déshabille?

Alibrandi m'a joué un tour.

Ne regarde pas!

- Laisse-moi voir. - Cet homme?

Depuis quand tu aimes les strip-teaseurs?

Tais-toi, laisse-moi regarder.

C'est ennuyeux, il a trop de choses à enlever.

Cet homme me dégoûte!

- Tu veux arrêter? - Mais c'est dégoûtant.

- Qui est-ce? - C'est toi!

Moi? Tu as raison, c'est moi!

C'est insensé!

- Et maintenant? - C'est mon bureau.

Ils ont tourné ça sans que je le sache.

Peut-être par contumace!

- Qui est-ce? - Le croquemitaine!

Quelque chose est écrit.

- "Diabolicus". - Il a un couteau!

Oui, c'est un couteau. Arrêtez! Que faites-vous?

"Le Marquis Galeazzo mourra de la main de Diabolicus."

Mr le Marquis a été très contrarié par ce film.

Il a appelé Alibrandi pour qu'il s'explique,

mais il lui a dit ne pas avoir envoyé de bobine,

et qu'il n'oserait jamais faire une telle blague.

En fait, ce n'était pas une blague.

Mr le Marquis a été contrarié et a accusé le personnel.

Il nous a tous virés et est resté seul à la maison avec mademoiselle.

Oui, c'est vrai. Nous y sommes restés toute la soirée.

Et ensuite?

Vers 22h30, j'ai commencé à avoir la tête lourde,

comme si j'avais pris un somnifère.

Je me suis réveillée avec un mal de tête et la bouche amère.

Parlez-nous d'hier soir.

Je vous ai déjà tout dit.

Galeazzo m'a raccompagnée.

Je ne me souviens pas. J'ai dû tomber de sommeil.

Le sommeil n'est pas un bon alibi.

- Comment ça? - Mr le Marquis était riche.

Vous pourriez toucher un gros héritage.

Ça pourrait être un bon mobile.

Je suis pas assez bête pour faire ça.

Et pourquoi pas?

Le pauvre Galeazzo avait décidé de tout me laisser.

Il devait faire son testament dans quelques jours.

Vous ne me croyez pas?

Demandez au notaire.

Je vois que vous le savez déjà.

Oui, feu le marquis a exprimé son intention

de faire de Diana son unique héritière.

Nous avions rendez-vous jeudi prochain.

- Vous voulez voir mon agenda? - Non.

Vous savez s'il avait un autre testament?

Non! Il m'en aurait parlé.

Tous ses biens iront à ses frères et soeur.

Ils ne savaient pas qu'il allait modifier son testament.

Bien sûr qu'ils le savaient!

- Ils le savaient? - Bien sûr!

Le marquis détestait ses frères et soeur.

Et c'était réciproque.

Il y a quelques jours, il a écrit quatre lettres,

une à chaque membre de sa famille.

Vous savez ce qui était écrit?

Oui, je les ai lues.

Des lettres aussi tranchantes qu'un rasoir.

Pauvre marquis, il avait le sens de l'humour.

C'est clair! Un de ses frères et soeur, effrayé par la perte de l'héritage,

et bouleversé par la lettre, y est allé et…

- Non. - Pourquoi pas?

Les frères et soeur Torrealta ne peuvent être suspectés.

C'est une grande famille!

LES FRÈRES INCONSOLABLES

Oui.

C'est facile de dire qu'on doit soupçonner tout le monde.

Mais c'est impossible avec eux.

Que peut-on faire?

Commençons par le général Torrealta.

C'est un héros, un merveilleux combattant.

Il a combattu en Abyssinie, en Espagne, en Russie.

Il a un bras gelé, et une poitrine pleine de médailles.

Vous avez raison,

il est au-dessus de tout suspect.

Monsieur.

Et le professeur?

Le chirurgien?

Vous ne savez pas que c'est un génie?

Qui a passé sa vie à sauver des vies humaines?

Et maintenant, on viendrait dire qu'il a tué son frère?

- Je n'ai pas dit ça. - Mais si!

Vous voulez semer la pagaille dans l'association médicale.

Monsieur…

Et la baronne?

Elle est pieuse, c'est presque une sainte.

- Vous ne voyez pas qu'elle souffre? - Si.

C'est douloureux.

- Je suis sous le choc! - Oui, c'est perturbant.

Vous savez combien de comités caritatifs elle parraine?

Un nombre infini. C'est un ange.

N'en parlons plus.

- Alors voilà. - Voilà quoi?

Je veux dire… Voilà.

- Monseigneur? - Oui.

Scalarini, vous avez perdu la tête?

Monseigneur Torrealta est un saint! Vous comprenez?

Voilà, c'est fait.

Les funérailles me rendent toujours émotive.

Je pleure toujours. Merci.

Comme s'il s'était passé quelque chose de grave.

Ça doit être la saison.

Je dois être allergique à ces fleurs.

Merci, tu es gentil.

Chéri… Quoi? Mes mains sont sales?

C'est "Nuit Cubaine". Tu aimais ça, avant.

Tu n'aimes plus? Lallo, qu'y a-t-il?

- Rien. - Rien?

Tu n'es plus le même.

La mort de ton frère m'a choqué.

- Pourquoi? - J'ai des pensées négatives.

Alors sors-les de ta tête!

Après tout, Galeazzo a eu une belle mort.

- Une belle mort? - Bien sûr.

- Il a été tué! - Et alors?

Galeazzo était jeune, riche et en bonne santé.

Il est mort au meilleur moment de sa vie.

Une petite piqûre,

et voilà! Mort!

Pense à quel point c'est horrible de vieillir.

Vieillir, c'est triste, crois-moi.

Lallo, mon amour,

comment pourrais-je vivre un jour si je devais voir

ton beau visage tout fripé?

Je n'aime pas les rides.

Je n'aime pas voir les gens vieillir.