Shadowlands

- Amen. - Amen.

Hvordan gik det, Tom?

Slog dem. Førte hele vejen.

Tak skal du have, Perkins.

De nye giver problemer i aften, Christopher.

Nogen nyheder om Julian? Jeg formoder, at han er okay?

Julian har det fint.

Jeg tror, han tog ned til London.

Jeg bestilte nr. 45.

Jack, jeg tror ikke...

Jack, sikke en overraskelse.

Hvad mener du med overraskelse?

Er du ikke ude på at pløje din handel?

Passer dig ikke, Desmond.

Hvilken handel er det, Christopher?

Jeg ser dig som en art middelalderlig sælger af hellige relikvier

af tvivlsom ægthed.

Fair play, Christopher. Jack er ingen romer. Det kan jeg stå inde for.

Jeg taler metaforisk, Harry. Jacks handel er fremstilling

og levering af lette svar på vanskelige spørgsmål.

Hvad siger han?

Han siger, at Jack har...

- Rupert, jeg spekulerer på, om jeg kan... - Warnie...

Jeg har villet spørge dig om din brors bøger.

Kender han egentlig nogen børn?

Børn? Jack? Jeg tror det ikke.

Hvordan i alverden gør han det?

Barker, dette er ikke Chambertin '45.

Efter min bedste overbevisning er det.

- Bare et øjeblik, sir. - Nej, Nick.

Nej, du er ikke enig med Marcus. Du er uenig med Marcus.

Men Marcus siger, at han er enig med mig...

Marcus har ikke rigtig fat i sine egne tankeprocesser.

Han fortæller også de mest forfærdelige løgne.

Jeg er fascineret, Jack. Tilsyneladende

kender du ikke nogen egentlige børn.

Det er noget vrøvl.

Jeg er sikker på, at Rupert kan skåne en eller to af sine.

Jack, du glemte min vin.

Den er der.

Tak.

Jeg kan ikke se, hvorfor...

Hvem siger, at jeg ikke kender nogen børn?

- Hvem? - Warnie.

Min bror var barn engang, Rupert.

Og så usandsynligt, som det kan synes, så var jeg det også.

DENNE SANDE HISTORIE FINDER STED I UNIVERSITETSBYEN OXFORD I 1952

Det er torsdag i morgen, Jack.

Ugen er næsten gået, og jeg har ikke skrevet halvdelen af mine breve.

Du behøver ikke at skrive tilbage...

Behøver ikke at skrive tilbage, jeg ved det.

Det opmuntrer dem kun.

Ja, ja.

"Hr. C.S. Lewis, tak for dit brev,

men har intet som helst at sige som svar."

Det kommer til at blive køligt i aften, Warnie.

For mange stjerner. Forvirrer mig.

Godnatdrink?

Jeg tror det ikke.

- Nu, nu... - London i morgen.

Hvem holder du foredrag for, handicappede veteraner?

Kirkens enker?

Foreningen af Kristne Lærere.

Godnat, Jack.

Godnat, Warnie.

En have omgivet af en høj mur. Inde i haven, et springvand.

I springvandet, to krystalsten.

I krystallerne, som spejling, en rosenhave.

Midt i roserne, en perfekt rosenknop.

Guillaume de Lorris bruger rosenknoppen som et billede.

Men et billede på hvad?

Kærlighed?

Hvilken slags kærlighed?

Uberørt? Uåbnet som en knop?

Ja, mere.

Perfekt kærlighed?

Hvad gør den perfekt? Kom nu. Vågn op.

Er det det høviske ideal om kærlighed?

Hvad er det? Hvad er dens væsentlige kvalitet?

Uopnåelighed.

Den mest intense glæde består ikke i at besidde, men i at begære.

Glæden, der aldrig falmer...

Den lyksalighed, der er evig, er kun din, når det, du mest begærer,

er lige uden for rækkevidde.

Hvad var det, hr. Whistler?

Intet, hr. Lewis.

Hvis du er uenig med mig, så sig det.

Kæmp mod mig. Jeg kan tage det.

Selv jeg kan ikke kæmpe på begge sider på én gang.

Det kan jeg nok, men jeg risikerer at vinde.

Hvorfor er øllet i denne pub altid koldt?

Nuvel, hr. Egan.

Kold øl.

Køler maven. Har ingen smag.

Jeg har en klage over garderoben.

Klage? Vores børn elsker det.

Jeg vil ikke have endnu en fordømt samtale

om Jacks fordømte børnehave.

Nej. Nej, lyt, lyt.

I bogen beskriver du huset

som tilhørende en gammel professor,

der ikke har nogen kone, og alligevel...

Du siger, at når den lille pige går ind i den magiske garderobe,

finder hun den fuld af pelsfrakker.

Meget godt, Eddie.

Ikke dårligt.

Det er enkelt. De tilhører professorens gamle mor.

Enkelt.

Så for at nå den magiske verden

skal barnet skubbe sig gennem "moderens pels"?

Nej, det vil jeg ikke have, John. Det er ikke

dine freudianske lommefilosofier...

Men billedsproget er vel kristent?

Nej, Harry, det er, hvad det er. Det er bare sig selv.

Det er... det er bare magi.

Magi. Se.

Lad mig vise jer det. Barnet træder ind i garderoben.

Frakkerne er tykke og tunge.

Hvad med pelsen?

Pelsen er ikke vigtig, John.

Barnet skal presse sig igennem.

De presser tæt på, næsten kvælende,

og pludselig er der hvidt lys. Skarp, kold luft.

Træer. Sne.

Total kontrast, ser I.

Det er porten til en magisk verden.

Hvad er klokken?

Jøsses, mit tog.

Altså...

Vi ses alle i morgen. Farvel.

Farvel.

Vi ses, Jack.

Farvel, hr. Lewis.

I går modtog jeg et brev,

der henviste til en begivenhed, der fandt sted

for næsten et år siden nu. Den 4. december 1951.

Min korrespondent havde ikke glemt det. Det tvivler jeg på, nogen af os har.

Det var om natten,

en bus nummer et kørte ind i en kolonne

af unge kongelige marinekadetter

i Chatham og dræbte 24 af dem.

Kan I huske det?

Og brevet stiller nogle enkle, men grundlæggende spørgsmål.

Hvor var Gud den decemberaften?

Hvorfor forhindrede han det ikke?

Skal Gud ikke være god?

Skal han ikke elske os?

Og ønsker Gud, at vi skal lide?

Hvad, hvis svaret på det spørgsmål er ja?

For jeg er ikke sikker på, at Gud ønsker, at vi skal være lykkelige.

Jeg tror, han ønsker, at vi skal kunne elske og blive elsket.

Han ønsker, at vi skal vokse op.

Jeg foreslår, at det er, fordi Gud elsker os,

at han gør os til lidelsens gave.

For at sige det på en anden måde,

smerte er Guds megafon for at vække en døv verden.

Vi er som stenblokke,

hvorfra billedhuggeren skærer

menneskenes former.

Slagene fra hans mejsel, som gør så ondt på os,

er det, der gør os perfekte.

Mange tak.

En kvinde har haft en drøm om mig.

Hun skriver for at spørge, om jeg har haft en drøm om hende.

Jeg havde en mærkelig drøm i går aftes.

Endnu et brev fra fru Gresham?

Jeg kan ikke huske noget af det.

Den jødiske, kommunistiske, kristne amerikaner?

Du kan spørge mig, hvordan jeg ved, at det var sært, hvis jeg har glemt det.

Kan ikke svare på den del.

Jeg kan godt lide hendes breve. Hun kan være ret skarp nogle gange.

Lyt til dette, Warnie.

Hun siger: "Jeg kan ikke beslutte, om du helst vil være barnet

fanget i trylleformularen eller tryllekunstneren, der udsiger den."

Hendes breve er ret usædvanlige.

Hun skriver, som om hun kender mig.

Alligevel formoder jeg, at der er noget af mig i mine bøger, er der ikke?

Jeg forventer, at det bare er den amerikanske stil.

Amerikanerne forstår ikke hæmninger.

Hun kommer til England.

Nej, hun kommer til Oxford. Hun vil møde os.

Hun kan ikke komme her.

Nej, selvfølgelig ikke,

men hun foreslår te på et hotel.

Te er sikkert. Et hotel er sikkert.

Selvom hun måske er sur.

Det tror jeg ikke. Hun skriver digte.

Digte?

Hun kommer til at gø.

Du vil ikke være for rar, vel Jack?

Bare rolig, Warnie. Det vil jeg ikke.

Hun viser sig at skrive en afhandling om garderobeskabe.

Hun spørger, om hun kan komme og se dig, mens du skaber.

Hun siger: "Jeg sætter mig i et hjørne. Du opdager aldrig, at jeg er der."

Det er kun te, Warnie.

En times høflighedskonversation, så går vi hjem,

og alt går, som det altid har gjort.

Skal vi have nogen sandwiches?

Jeg spekulerer på, om de har ristede tekager?

Undskyld mig, jeg er her for at møde C.S. Lewis, forfatteren.